libriabrani

Bruce Chatwin. In Patagoni

2011-12-14T12:32:00.000+01:00

Fissò la carne a un asador, uno spiedo di ferro a forma di croce, che piantò in terra, inclinato verso il fuoco. Più tardi mangiammo l'asado con la salsa salmuera, fatta di aceto, aglio, peperoncino e origano.

Bruce Chatwin
In Patagonia
Biblioteaca Adelphi 117
pagina: 39

Bruce Chatwin. In Patagonia

2011-12-05T12:11:00.001+01:00

Il cibo era la sua ossessione. Scrisse di « piselli come palline di vetro in acqua colorata››; di «gallette infestate dagli insetti, prima infestate dagli insetti, poi andate a male››; e il manzo salato «più simile al mogano che alla carne››. Scrisse i nomi dei piatti che i mozzi si facevano da sé con gallette, piselli, melassa e maiale salato: Dandyfunk, Crackerhash, Dogsbody e Slumgullion [Spavento del dandy, Pasticcio di gallette, Carogna di cane e Brodaglia]; e i foruncoli che venivano quando mangiavano troppo. Con gratitudine ricordava gli amici che gli avevano dato qualcosa in più da mangiare, un vecchio steward o un pasticciere tedesco in un porto cileno. Ricordava le scorrerie dei mozzi nella dispensa del capitano, da dove ritornavano con federe piene di lattine di aragosta, lingua, salmone e marmellata; che lui non poteva mangiare per via della promessa; quanto pianse quando il capitano scoprì il furto e proibì il budino di Natale; come il cuoco lo fece lo stesso e glielo diede di nascosto; e come, quando il capitano li sorprese, lui si cacciò la sua fetta sotto la camicia e si arrampicò fin sul pennone principale e si bruciò la pelle sullo stomaco.

Bruce Chatwin
In Patagonia
Biblioteaca Adelphi 117
pagine: 196, 197

Ernest Hemingway. I quarantanove racconti

2011-11-14T16:36:00.001+01:00

Grande fiume dai due cuori (parte seconda)
Appoggiò al tronco di un pino la bottiglia piena di cavallette saltellanti. Mescolò rapidamente un goccio d'acqua a un po' di farina di grano saraceno e lavorò la pasta fino ad ammorbidirla, una tazza di farina, una tazza d'acqua. Mise nella caffettiera un pugno di caffè e tolse da un barattolo un pezzo di grasso che scivolò, sfrigolando, sul fondo della padella bollente. Sulla padella fumante versò pian piano la pasta di farina di grano saraceno. Si spandeva come lava, col grasso che friggeva scoppiettando. Ai margini la frittella di grano saraceno cominciò a indurirsi, poi a dorarsi, poi a diventare croccante. La superficie, tutta bolle, acquistava lentamente la sua porosità. Nick spinse sotto la parte inferiore rosolata una scheggia di pino tagliata di fresco. Scosse trasversalmente la padella e la frittella si staccò dal fondo. A farla saltare non mi azzardo proprio, pensò. Fece scivolare sotto la frittella la scheggia di legno pulito e la voltò. La frittella sfrigolava sul fondo della padella.
Quando fu cotta Nick tornò a ungere la padella. Usò tutta la pasta. Bastò per un'altra frittella e per una piú piccina. Nick mangiò una frittella grande e la piú piccola coperte di purè di mele cotte. Spalmò la marmellata sulla terza, la piego in due, l'avvolse in un pezzo di carta oleata e se la mise nella tasca della camicia. Ripose nello zaino il vaso di marmellata di mele e tagliò il pane per due sandwich.
Nel sacco trovò una grossa cipolla. La tagliò in due e tolse la lucente pellicola esterna. Poi affettò una delle due metà e fece dei panini con la cipolla. Li avvolse in un pezzo di carta oleata e se li abbottonò nell'altra tasca della camicia cachi. Capovolse la padella sulla graticola, bevve il caffè, addolcito e tinto d'un marrone chiaro dal latte condensato che vi aveva messo dentro, e riordinò il campo. Era un buon campo.

Ernest Hemingway
I quarantanove racconti
Einaudi tascabili
pagine: 232, 233

Mark Kurlansky. Merluzzo (storia del pesce che ha cambiato il mondo)

2011-11-11T17:07:00.001+01:00

Nella maggior parte dei posti al mondo in cui si mangia il merluzzo, esistono dei miti riguardo alla testa di questo pesce, poiché di rado lo si vede intero. Secondo una leggenda medievale catalana, la testa di merluzzo viene tolta per nascondere il fatto che è una testa umana. Benché il merluzzo salato appartenga alla normale dieta caraibica, poche persone, ai Caraibi, hanno mai visto una testa di merluzzo. Carmelite Martial, una popolare cuoca creola di Guadalupe, nata nel 1919, dice di non averne mai visto una. Ma sua nonna, nata nel 1871, le ha confidato di tenerne una chiusa in una cassetta di sicurezza. Ed era una testa, per di più, che aveva anche i capelli. «Io non l'ho mai vista» dice Martial, che comunque non ha mai incluso, nel vasto repertorio delle sue ricette, un piatto con la testa di merluzzo.

Mark Kurlansky
Merluzzo
Oscar saggi Mondadori
pagine 276, 277

Ryszard Kapuściński. Cristo con il fucile in spalla

2011-11-10T18:38:00.000+01:00

Al fronte un soldato può essere più o meno bravo, ma ogni soldato è innanzitutto un uomo. I giovani sono quelli che rischiano di più: nel momento stesso in cui sbocciano alla vita, si vedono il mondo crollare addosso. La morte li attacca da tutte le parti: mine che esplodono sotto i piedi, pallottole che sibilano nell’aria, bombe che piovono dal cielo. Difficile resistere a un inferno del genere. È noto che, per quanto terribile sia il nemico, ne esiste un altro ancora più tremendo: la solitudine di fronte alla morte. Il soldato non può stare solo, il soldato non resiste a sentirsi un condannato, a sapere che in quello stesso momento uno dei suoi fratelli gioca a domino al caffè, un altro sguazza in piscina e gli altri si preoccupano di trovare un tavolo libero al bar. Ha bisogno di sentire che quello che fa è necessario e importante per qualcuno, che gli altri lo guardano, lo aiutano, stanno al suo fianco. Se non è così, lascia perdere tutto e torna a casa.
La guerra non può restare circoscritta esclusivamente all’esercito: il suo peso è troppo alto perché i soldati riescano a sostenerlo da soli. Ma gli arabi la pensano diversamente, e hanno perso. Dico al comandate dell’Hermon che una delle cose del mondo arabo che più mi hanno colpito è l’assoluto distacco, la totale mancanza di collegamento, in tempo di guerra, tra il fronte e il paese, tra la vita del soldato e quella del commerciante; il fatto che i due vivessero in mondi diversi, preoccupandosi di cose diverse: uno pensava a come sopravvivere ancora un’ora, l’altro a come vendere a miglior prezzo la propria mercanzia. Due problemi completamente slegati l’uno dall’altro

Ryszard Kapuściński
Cristo con il fucile in spalla
I Narratori Feltrinelli
pagine: 54, 55

Segnalato da: Antonio

combobros.net

Ernest Hemingway. I quarantanove racconti

2011-11-09T14:37:00.000+01:00

Grande fiume dai due cuori (parte prima)
Nick aveva fame. Non credeva di aver mai avuto più fame. Aprí e vuotò nella padella una scatola di carne di maiale con fagioli e una di spaghetti.
- Ho il diritto di mangiare questa roba, se sono disposto a portarmela dietro, - disse Nick. La sua voce risuonò strana nel bosco sempre piú buio. Nick non parlò piú.
Accese un fuoco con alcune schegge di pino staccate da un ceppo con l'accetta. Sul fuoco piazzò una graticola, piantando con lo scarpone le quattro gambe nel terreno. Mise la padella sulla graticola, sopra le fiamme. Aveva piú fame. I fagioli e gli spaghetti si scaldavano. Rimestandoli Nick uní gli uni agli altri. Cominciavano a gorgogliare, formando delle bollicine che salivano faticosamente alla superficie. L'odore era buono. Nick tirò fuori una bottiglia di salsa di pomodoro e tagliò quattro fette di pane. Ora le bollicine salivano piú in fretta. Si sedette accanto al fuoco e tolse la padella. Versò nel piatto di stagno metà del contenuto, che si allargò lentamente sul piatto. Nick sapeva che era troppo caldo. Vi mise sopra un po' di salsa di pomodoro. Sapeva che i fagioli e gli spaghetti erano ancora caldi. Guardò il fuoco, poi la tenda, non voleva rovinare tutto bruciandosi la lingua. Per anni non aveva mai gustato le banane fritte perché non era mai stato capace di aspettare che si raffreddassero. La sua lingua era molto delicata. Nick aveva una fame da lupo. Oltre il fiume, sulla palude, nell'oscurità quasi totale, vedeva levarsi una nebbiolina. Guardò ancora una volta la tenda. Bene. Riempi il cucchiaio e se lo portò alla bocca.

Ernest Hemingway
I quarantanove racconti
Einaudi tascabili
pagine: 225, 226

Carlo Fruttero, Massimo Gramellini. La Patria, bene o male

2011-11-08T11:56:00.001+01:00

In attesa dell’appello, il suo problema più urgente è restituire una montagna di dollari ai peggiori strozzini possibili: il mafioso Pippo Calò e i clan della malavita romana, riuniti nel marchio Banda della Magliana: chiede quindi allo IOR di Marcinkus la restituzione del « prestito » fatto a Solidarność, ma invano. Allora fugge all’estero tampinato dai creditori e la sua corsa finisce il 17 Giugno 1982 sotto un ponte di Londra, appeso a una corda con dei mattoni nelle tasche. Il suicidio di un disperato o l’omicidio di un ricattato?.
Le indagini portano alla sbarra Pippo Calò, il faccendiere di Carboni e un bandito della Magliana dal cognome adeguato alla trama: Diotallevi. Avrebbero ucciso Calvi per punirlo dello sgarro (non ha restituito i soldi) e dare un segnale ai suoi amici d’Oltretevere. I tre finiscono assolti per insufficienza di prove, ma la sentenza conferma che si trattò d’assassinio.
Marcinkus reagisce con durezza: lo IOR, dichiara nel giugno 1983, non risponde dei debiti dell’Ambrosiano. Una settimana dopo Emanuela Orlandi, figlia quindicenne di un dipendente del Vaticano, scompare all’uscita da una lezione di musica. Sembra il classico avvertimento. Qui entra in scena Enrico De Pedris, detto Renatino, il boss più intraprendente della Magliana.
C’è chi sostiene sia stato lui a far sparire la ragazza, mentre altri indizi lasciano credere che possa essersi posto come mediatore fra le parti, favorendo un compromesso economico soddisfacente (anche se nel frattempo Emanuela era probabilmente già stata eliminata).
Quando Renatino rimane ucciso in un regolamento di conti interno alla banda, il Vaticano dà il nulla osta perché il suo corpo sia sepolto nella cripta di Sant’Apollinare, a pochi passi da dove fu rapita la ragazza. La motivazione: « è stato un benefattore ». Se qualcuno se ne stupisce, ecco la chiosa dell’immancabile Andreotti: « Magari non era proprio un benefattore per tutti. Ma per Sant’Apollinare sì ».

Carlo Fruttero, Massimo Gramellini
La Patria, bene o male
Strade Blu Mondadori
pagine: 287, 288

Segnalato da: Antonio

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James Hillman. Un terribile amore per la guerra

2011-11-05T16:36:00.000+01:00

Il fabbro manipola il fuoco per mezzo della forgia; il cuoco ha bisogno di pentole, padelle e forni. L'alchimista mette il suo materiale in un recipiente di vetro e lo osserva a un passo di distanza. Il vetro consente la sublimazione, l'osservazione distaccata, la visione a distanza: la tele-visione, appunto.
La mente alchemica è sia partecipante impegnato sia osservatore spassionato, è affascinata ma non posseduta. Osservando il vetro riusciamo a «vedere in trasparenza›› e a «vederci chiaro», che è anche un modo di contenere i fenomeni. Vedere in trasparenza è quello che fa l'intuizione: vuol dire scoprire signiﬁcati ulteriori nei fatti, trasformare gli eventi empirici in metafore. Gli alambicchi, le cucurbite, le ampolle e tutte le altre forme in vetro inventate per metabolizzare e raffreddare, per distillare e sublimare i loro materiali velenosi e pericolosi consentivano agli alchimisti di mantenere in sospensione le esperienze, al riparo dal fuoco del desiderio, dell'ambizione, del «passaggio all'atto››. Perciò erano chiamati «padroni del fuoco ››. Il vetro era il mezzo per contenere il pericolo, non certo perché fosse duro o compatto, ma perché lasciava vedere le cose come immagini, come fenomeni, stimolando l'interpretazione, la riﬂessione, immaginazione e la fantasia: le operazione mentali che ci trattengono al di qua del vetro, inattivi.

James Hillman
Un terribile amore per la guerra
Adelphi
pagine: 169, 170

Ernest Hemingway. Isole nella corrente

2011-11-03T17:07:00.000+01:00

Stammi a sentire, Tommy. Ho mangiato questi peperoni ripieni di salmone. Ripieni di bacalao. Ripieni di bonito cileno. Ripieni di petti di tortore messicane. Ripieni di carne di tacchino. Li riempiono di tutto e io li compro. Mi fanno sentite un pascià. Ma è tutta una perversione. Sai qual è il migliore? Questo vecchio peperone con la salsa bruna di chupango, lungo, floscio, prosaico, senza ripieno e poco promettente com'è.

pagine 61, 62

«I ragazzi vogliono andare lassù.›› «Dovremmo partire subito dopo colazione. Stavo pensando di non cucinare per il pranzo. Ho dei frutti di mare in insalata edelle patate in insalata e della birra e farò un po' di panini. Abbiamo un prosciutto che è arrivato con l'ultimo battello e ho comprato un po' di lattuga e possiamo usare la senape e quel chutney. La senape non farà male ai bambini, eh? ››

« Non credo. ››

« Quando ero piccolo da noi non si usava. Ma lo sa che quel chutney è proprio buono? Ha mai provato a spalmarlo sul pane? ››

« No. »

« La prima volta che l'ho visto non sapevo a cosa servisse e allora ho provato a spalmarlo sul pane, come la marmellata. È buonissimo, accidenti. Qualche volta lo metto anche nella farina d'avena. ››

«Perché non facciamo un po' di curry uno di questi giorni?››«Mi arriva un cosciotto di agnello col prossimo battello. Aspetti che ce lo pappiamo in un paio di volte - o magari in una volta sola, visto quello che mangiano Tommye Andrew - e faremo anche il curry.››

pagina 146

Fu un pranzo eccellente. Fuori la bistecca era ben rosolata e rigata dalla graticola. Il coltello fendeva l'esterno e dentro la carne era tenera e sugosa. Tolsero tutti quel sugo dal piatto e lo misero sul purè di patate e il sugo formò un lago nel suo cremoso biancore. I fagioloni bianchi, cotti nel burro, erano sodi; il cespo di lattuga era fresco e ricciuto e il pompelmo ben ghiacciato.

pagina 201

Ernest Hemingway
Isole nella corrente
Oscar Mondadori

Jean Cocteau. Oppio

2011-11-02T11:57:00.001+01:00

Il capitano olandese Vosterloch scopre nella Terra del Fuoco indigeni di colore bluastro che comunicavano per mezzo di spugne capaci di conservare «il suono e la voce articolata››.«Di modo che, quando vogliono trasmettere qualcosa o conferire di lontano, parlano accostati a una di queste spugne e poi la mandano ai loro amici che, ricevendola e premendola dolcemente, fanno uscire parole come uscirebbe dell'acqua, e con questo mezzo straordinario sanno tutto quello che i loro amici desiderano››.
Cronaca Veridica (aprile 1632)

Jean Cocteau
Oppio
SE
pagina 138, 14

Ernest Hemingway. Isole nella corrente

2011-10-31T18:33:00.005+01:00

Lui la chiamava la Gran Puttana. Era bruna, con una magniﬁca carnagione, e sembrava una giovanissima componente, educata e di una schizzinosa perversità, della famiglia Cenci. Aveva la morale di un aspirapolvere e l'anima di un totalizzatore, una bella figura, e quel suo viso incantevole e perverso, e rimase con Roger solo il tempo sufficiente per apprestarsi al primo deciso passo avanti sulla scala della vita.

Ernest Hemingway
Isole nella corrente
Oscar Mondadori
pagina 14

Stefano Benni. Il bar sotto il mare

2011-10-21T14:05:00.003+02:00

Il più grande cuoco di francia

Massacre de saint Julien l'Hospitalier

Due cinghiali atteggiati a sfingi stile Fremiet reggono sulla testa un grande vassoio, su cui stanno sei porchetti ripieni di maccheroni e conciati di formaggio, pepe, cervellaccie e midollo di manzo. Ogni porcetto porta un cappello ricoperto di frittata su cui giacciono lepri alla moresca con corteccia di limon verde, le quali tengono tra i denti rametti d'albero su cui sono infilzate quaglie alla bolognese, piccioni in bisca, fagiani alla crema di pistacchi, pernici al colì di ceci, beccacce all'oritana e tortore in freddo all'arancio.

Stefano Benni
Il bar sotto il mare
Universale Economica Feltrinelli
pagina 22

Amos Tutuola. La mia vita nel bosco degli spiriti

2011-10-17T11:38:00.002+02:00

Così restai là impotente, con soltanto la brezza o il vento che mi dondolava avanti e indietro. Dopo circa sette re che stavo là tutto ravvolto e sollevato venne una gran pioggia che picchiò su di me per tre giorni quando venne uno degli « spiriti-che-mangianio-i-ragni » che voleva mangiare ragni. Quella pioggia aveva picchiato su di me così forte che la ragnatela in cui ero avvolto inzuppava il mio corpo come se avessi fatto il bagno nell’acqua. Quel giorno quando lui venne a mangiare ragni e andava qua e là per cercarsi un ragno, quando mi vide dondolare avanti e indietro si fermò di botto a poca distanza da me e rimase a guardarmi per qualche momento prima di avvicinarsi e di palparmi con le mani da capo a piedi, va bene che non lo vedevo con gli occhi però sentivo il suono dei suoi passi e sentivo sul mio corpo che mi stava palpando con le mani. Dopo avermi palpato per qualche minuto disse così: « Ah! ringrazio Dio onnipotente, oggi che scopro mio padre che molti anni fa ho cercato tanto, e non sapevo che era morto proprio qui quando venne a mangiare i ragni, dunque lo porterò in città per la sepoltura e le altre cerimonie. Ah! oggi ringrazio Dio ». Era tutto contento di avermi scoperto come il cadavere di suo padre, sicché mi caricò sulla sua testa e con grande gioia si mise subito in cammino per la città, quel giorno non si fermò nemmeno a mangiare o ragni.

Amos Tutuola
La mia vita nel bosco degli spiriti
Biblioteca Adelphi 130
pagina: 174

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Emir Kusturica. Dove sono in questa storia

2011-10-13T14:46:00.001+02:00

Quando cadeva la prima neve, sull’asfalto si formava il ghiaccio, le auto slittavano e regolarmente si scontravano. Un solco di torrente trasformato in strada, come dice Andrić.
Quella sera ci facemmo una canna, come un tempo i partigiani facevano marce forzate per sconfiggere i tedeschi di Hitler. Si vedeva che Johnny aveva una ricca esperienza di canne. A me, un tratto, apparvero davanti agli occhi le automobili che precipitavano giù per la strada scoscesa coperta di ghiaccio. Io, come sul tavolo di montaggio, riavvolgevo quelle scene un’infinità di volte e riguardavo le carambole dall’inizio. Mentre godevamo nella nebbia della marijuana, la plumbea immagine della nostra città svaniva.

Emir Kusturica
Dove sono in questa storia
I Narratori / Feltrinelli
pagina: 243

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Nick Hornby. Un ragazzo

2011-02-16T17:45:00.002+01:00

A Will piaceva andare in giro in macchina per Londra. Gli piaceva il traffico, che gli permetteva di credere che era un uomo che aveva fretta e gli offriva rare occasioni di frustrazione e di rabbia (altra gente faceva cose per scaricarsi, ma Will doveva fare cose per caricarsi); gli piaceva sapersi orientare; gli piaceva essere inghiottito dal flusso della vita cittadina. Non serviva un lavoro o una famiglia per andare in giro in macchina per Londra; serviva solo una macchina, e Will ce l’aveva. A volte guidava per il semplice piacere di farlo, a volte guidava perché gli piaceva ascoltare musica a un volume che a casa non sarebbe stato possibile tenere senza che qualcuno battesse furiosamente alla porta o sul muro o sul soffitto.
Quel giorno si era convinto che doveva andare in macchina a Waitrose, e a essere sinceri il vero motivo del viaggio era che voleva seguire Nevermind urlando al massimo, e a casa non poteva farlo. Adorava i Nirvana, anche se ascoltarli alla sua età era un piacere venato da un po’ di senso di colpa. Tutta quella rabbia e quel dolore e quell’odio per sé stessi! Will ogni tanto era… stufo, ma non poteva far finta che fosse tutto lì. Così adesso usava musica rock arrabbiata ad alto volume al posto dei sentimenti reali piuttosto che come una loro espressione, e non gli dispiaceva poi tanto. A cosa servivano i sentimenti reali?

Nick Hornby
Un ragazzo
Teadue
pagina: 141

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Stefano Benni. Margherita dolcevita

2011-02-01T19:01:00.001+01:00

Mi trovavo in una pozza d’acqua profonda, l’ultima quiete prima della cascata finale. Lì potevo vedere ciò che era stato importante nella mia vita, la mia meravigliosa e sordida infanzia che stava per precipitare, tutto ciò che avrei amato sempre, anche quando sarebbe stato lontano.
Questo continuavo a pensare, nello scuolabus ballonzolante del ritorno, e annunciato da un tuono lungo e minaccioso si scatenò un temporale, proprio mentre scendevo alla fermata. Da lì alla mia casa c’erano trecento metri di strada, un tragitto lungo per un cuore storto come il mio, e mi misi a correre. La pioggia mi flagellava e io correvo e cantavo per farmi coraggio. Guardando verso il bosco, vidi le cime degli alberi piegate dal vento. Mi sembrò anche di vedere Angelo, o qualcuno che gli assomigliava, fermo in mezzo al prato, come uno spaventapasseri.
Arrivai in giardino col cuore in gola, e un lampo illuminò la mia casa, trasfigurandola nel castello di Dracula. Sciami di foglie strappate volavano ovunque. I tuoni si susseguivano, Zeus pestava i cosmici tamburi. Anche il megacubo, in quello scatenarsi di forze immense, sembrava un piccolo dado rotolato in una pozzanghera. Il terribile Bozzo guaiva di paura come un barboncino. Sullo stradone allagato le auto in fila suonavano il clacson impotenti.
Casetta mia, prendimi tra le braccia!

Stefano Benni
Margherita dolcevita
Universale Economica Feltrinelli
pagina: 158

Segnalato da: Antonio
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Curzio Malaparte. La pelle

2011-01-07T19:39:00.002+01:00

Dopo la minestrina di crema di carote, condita di Vitamine D e disinfettata con una soluzione al 2% di cloro, giungeva in tavola l'orrido spam, il pasticcio di carne di maiale, orgoglio di Chicago, disteso in fette color porpora su una spessa coltre di granturco bollito. Riconobbi che i camerieri eran napoletani, più che dalla livrea azzurra, coi risvolti rossi, della casa del Duca di Toledo, dalla maschera di spavento e di disgusto impressa nel loro viso. Non ho mai visto volti più di quelli pieni di disprezzo. Era l'alto, antico, ossequiente, libero disprezzo del servidorame napoletano per tutto ciò che è rozzo padroname straniero. I popoli che hanno una antica, e nobile, tradizione di schiavitù, e di fame, non rispettano se non quei padroni, i quali abbiano gusti raffinati e splendide maniere. Non v'è nulla di più umiliante, per un popolo ridotto in servitù, che un padrone dalle maniere rozze, dai gusti grossolani. Fra i tanti padroni stranieri, il popolo napoletano non ha serbato buon ricordo che di due francesi, Roberto d'Angiò e Gioacchino Murat, perché il primo sapeva scegliere un vino e giudicare una salsa, e il secondo non soltanto che cosa è una sella inglese, ma sapeva con suprema eleganza cader da cavallo. Che vale attraversare il mare, invadere un paese, vincere una guerra, incoronarsi la fronte dell'alloro dei vincitori, e poi non saper stare a tavola? Che razza di eroi erano questi americani, che mangiavan granturco come le galline?

Curzio Malaparte
La pelle
Adelphi
pagina: 197

Manuel Vazquez Montalban. Riflessioni di Robinson davanti a centoventi baccalà

2010-12-13T12:43:00.005+01:00

Di tutti i piatti sognati, il più chimerico era "El Niu", degustato in un paesino della costa catalana, dove si era raggiunta la koiné : il baccalà, la terra e il cielo. Un soffritto di cipolla, molta cipolla tagliata alla julienne, fritta prima sino a umiliarla e costringerla a perdere la sua consistenza minerale, fritta fino a trasformarla in una creatura debole e trasparente, senza abbandonare a quel punto il miracolo della modificazione, ma continuando a soffriggerla lentamente fino a caramellizzarla e aggiungerle allora delle seppie pulite tagliate a pezzi, tordi spennati, abbrustoliti, aperti a metà e, una volta domata la seppia e cambiato il colore del tordo, ecco il balsamo del pomodoro tritato, della paprika, del vino bianco e quindi il grande incontro con il baccalà, perché è giunto il momento di aggiungere al manicaretto pezzi infarinati di stoccafisso e di baccalà, gli uni e gli altri passati attraverso la resurrezione dell'ammollo e il sudario della farina bianca. Ma non bisogna accontentarsi delle carni della bestia, bensì aggiungervi una piccola porzione delle sue viscere ben tritate, per far salire l'acidità del bouquet nell'attimo finale. Che altro? Patate a tocchetti, acqua tiepida, uova sode tagliate a metà, piselli o fave, e quando l'intruglio è cotto, un istante prima che esca dal seno di Abramo, cucchiaiate di salsa alioli, finché il tutto raggiunga livelli di rabbia prerivoluzionari e profumi stomacali che ci dureranno ventiquattro ore, tra sogni a occhi aperti di prime digestioni di tutto quel che cominciò a vivere sulla terra prima che venissero inventati il peccato e la pesca.

Manuel Vazquez Montalban
Riflessioni di Robinson davanti a centoventi baccalà
Frassinelli
pagine: 66 - 67

Antonio Tabucchi. Viaggi e altri viaggi

2010-12-08T18:54:00.002+01:00

È piuttosto raro che in una stessa città le statue di due poeti si trovino a pochi metri l’una dall’altra. Succede a Lisbona, e si può interpretare come un ottimo segno. L’elegante piazzetta dello Chiado, dove si trova la Brasileira, è infatti dedicata al poeta cinquecentesco António Ribeiro Chiado, la cui piccola statua, anch’essa di bronzo, lo raffigura con una smorfia di scherno sul volto, come di scherno fu la sua poesia. Il Portogallo ha una lunga tradizione di poesia irriverente e satirica, fin dai trovatori medievali, ed è un genere poetico che gode di alta considerazione, come in ogni paese civile, perché si sa che senza satira ogni monarca (o figura analoga) sarebbe un monarca assoluto, un tiranno.
A pochi metri da quel volto beffardo c’è il volto indecifrabile di Fernando Pessoa con un sorriso ironico sulle labbra. Lo scultore Lagoa Henriques lo ha scolpito come se fosse davvero al caffé, seduto su una seggiola e con la gamba posata a sette sull’altra (una posizione disinvolta che stona con il personaggio). L’ironia è spesso palese nei suoi versi, ma forse è il suo pensiero che è ironico, dotato cioè di quella “coscienza ironica”, per usare le parole di un filosofo francese, che lo fece pensare che noi siamo Uno, Nessuno e Centomila e che gli permise di creare la sua commedia umana in poesia.

Antonio Tabucchi
Viaggi e altri viaggi
I Narratori Feltrinelli
pagine: 171, 172

Segnalato da: Antonio
combobros

Paolo Rumiz. La cotogna di Istanbul

2010-11-25T16:04:00.002+01:00

La storia sembrava finita lì, ma il destino la pensava altrimenti: la giovane, cogliendo di sorpresa anche l’autore, prese la chitarra e poi cantò con voce di velluto del frutto giallo cresciuto in Turchia.
Cantò, inconsapevole, la donna, della tempesta che stava creando mentre il cielo blu inchiostro di novembre passava come un branco di cavalli divorandosi i fiumi e la pianura, e Max capì, travolto dai ricordi, che non poteva più tirarsi indietro e così disse al pubblico”restate; e vi dirò davvero cosa c’è nella mia vita dietro questo canto”. Stava avverandosi la profezia di Affan il pittore: il racconto era solo il modo di far rivivere Mǎsa la bella dai femori lunghi, odalisca e brigante nel contempo. Era anche il solo modo, Max pensò, di sgominare la malinconia, nera saudade venuta da Oriente.
Lui raccontò, e Maja traduceva, la storia di Mǎsa e dei suoi tre uomini, e quando arrivò al punto memorabile del venditore di frutta del bazar che urlava “Gialle cotogne di Istanbul”, non c’era nessuno che non piangesse in quella sala vicina al Danubio tumefatto dalle piogge d’autunno. Accadeva però una cosa strana: gli uomini e le donne nella sala non ascoltavano la traduzione ma le sue parole, come se il ritmo fosse più forte del significato.

Paolo Rumiz
La cotogna di Istanbul
I Narratori Feltrinelli
pagine: 145, 146

Segnalato da: Antonio
combobros

Massimo Gramellini. L’ultima riga delle favole

2010-10-24T12:13:00.001+02:00

Sputò di possedere un nome che gli era stato imposto da chi aveva commesso l’errore di farlo nascere. Ma in seguito aveva deciso di ribattezzarsi con la parola che racchiude il destino di tutte le vicende umane.
Polvere.
Oltre al nome gli sarebbe piaciuto cambiare faccia. Per questo la nascondeva dietro gli occhiali da sole. Una consolazione modesta per chi da ragazzo si era illuso di cambiare il mondo. L’immaginazione al potere, promettevano i suoi compagni di allora. Invece al potere ci erano andati loro, senza immaginazione e portandosi dietro soltanto l’immagine.
Li aveva divisi in due categorie: poltrona e pennacchio. Quelli di poltrona erano i peggiori. Carrieristi senza scrupoli, ma con presunzione di non esserlo. Si circondavano di mediocri, privilegiando la fedeltà al talento, l’appartenenza all’indipendenza. E negavano di essere diventati la fotocopia imbruttita dei mostri che volevano abbattere in gioventù. Lui ne provava ribrezzo.
Quelli di pennacchio, invece, gli facevano pena. Divorati dal desiderio di piacere e dal tarlo di apparire, ignoravano che quel pennacchio indossato con tanto compiacimento fosse soltanto polvere, come tutto il resto.
Aveva rimpicciolito i suoi sogni fino a quando era stato possibile contenerli in una baracca sull’oceano, dove riparava le tavole da surf senza che nessuno venisse a riparare lui.

Massimo Gramellini
L’ultima riga delle favole
Longanesi
pagine: 79-80

Segnalato da: Antonio
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Simone De Beauvoir. Memorie d'una ragazza per bene

2010-09-22T20:16:00.001+02:00

Il posto più vivo di tutta la casa era la cucina, che occupava metà del seminterrato. Era li che facevo la mia prima colazione, al mattino: caffelatte e pan bigio. Dalla griglia si vedevano passare galline, faraone, cani, talvolta piedi umani. Mi piaceva il legno massiccio del tavolo, delle panche, delle madie. La cucina di ghisa mandava fiamme, i rami rutilavano: casseruole di tutte le misure, caldai, cucume, bacili e baccinelle; mi divertiva l'allegria dei piatti smaltati dai colori infantili, la varietà delle tazze, delle ciotole, dei bicchieri, delle scodelle, dei piattini, delle pignatte, delle brocche. La quantità di marmitte, tegami, pentole, caldai, casseruole, zuppiere, piatti, scolatoi, accette, mortai, stampi, macinini; di ghisa, di terracotta, di ceramica, di porcellana, di alluminio, di stagno! Dall'altra parte del corridoio, dove tubavano le tortore, c'era la cremeria. Giare e scodelle verniciate, zangole di legno lucidato, pani di burro, formaggi freschi dalla polpa liscia sotto le bianche mussole: quella nudità igienica e quell'odore di lattante mi facevano fuggire. Ma mi piaceva starmene nel ripostiglio della frutta, dove pere e mele maturavano sulle incannucciate, e nei cellari, tra le botti, le bottiglie, i prosciutti, i salami, le trecce di cipolle e di funghi secchi. In quei sotterranei si concentrava tutto il lusso della Grillère.

Simone De Beauvoir
Memorie d'una ragazza per bene
Einaudi ET scrittori
pagina: 79

Paolo Vittone. La lumaca e il tamburo

2010-04-21T11:18:00.003+02:00

Suo marito è andato al fiume a pescare trote. Lo fa ogni giorno e ogni giorno riempie la tavola. Pesce appena pescato, fritto in padella, a pranzo e cena. C’è stato un piccolo incidente, per così dire, motivo per cui bisogna recuperare un’altra macchina. Aveva lasciato l’auto a duecento metri dal torrente dove pesca, qualcuno è passato e ha infilato dal finestrino leggermente aperto una sigaretta accesa. Tra il caldo e il materiale sintetico dei sedili, gli interni della macchina hanno preso fuoco.
Arriverà la polizia tra breve a prendere la denuncia e controllare lo stato dell’auto. Nonostante tutto né lui né la moglie sembrano particolarmente irritati. Sminuiscono, non vogliono pensare a qualcosa di mirato a loro perché serbi, preferiscono dire, almeno a me, che probabilmente è stato solo qualche idiota.

Paolo Vittone
La lumaca e il tamburo
Infinito Edizioni
pagina: 60

Segnalato da: Antonio
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Paolo Rumiz. La leggenda dei monti naviganti

2010-04-14T11:28:00.002+02:00

La sera scende con una lievissima coltre di un bianco spettrale, quasi mistico. Poi l’aria si riempie di luce gialla, infine di un pulviscolo rosa aranciato. Nel rifugio regna un clima ovattato - in tedesco si dice gemütlich -, un senso di protezione antico, sparito dai nudi rifugi della modernità. I ritratti a olio dei primi gestori, l’odore del legno centenario, i finestroni sul tramonto, il profumo di zuppa. Allegre comitive ridono per ogni nonnulla, esageratamente; è l’effetto esilarante della quota. Marianka, una cameriera slovacca, ci scodella piatti giganteschi di carne e patate al forno con gnocchi di pane allo speck, poi torna con calici imperiali di birra alla spina. Lussi impensabili in un rifugio italiano così fuori dal mondo. Eccolo, forse, il cuore del Tirolo

Paolo Rumiz
La leggenda del monti naviganti
Feltrinelli
pagina: 104

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John Berger. Da A a X

2010-04-09T13:57:00.002+02:00

Qualche tempo dopo - non ricordo quando - mi sono imbattuta in un libro che spiegava come disegnare le mani e l’ho aperto e sfogliato pagina per pagina. E ho deciso di comprarlo. Sembra la storia della nostra vita. Tutte le storie sono anche storie delle mani: che raccolgono, soppesano, indicano, si congiungono, impastano, infilano, accarezzano, si abbandonano nel sonno, tagliano, mangiano, strofinano, suonano, grattano,afferrano, pelano, stringono, premono il grilletto, piegano. In ogni pagina del libro ci sono disegni accurati di mani che compiono un’azione diversa. Perciò ne copierò uno.
Ti sto scrivendo.
Adesso guardo le mie mani che vorrebbero toccarti e mi sembrano obsolete perché è da così tanto tempo che non si toccano.

John Berger
Da A a X
Libri Scheiwiller
pagina: 81

Segnalato da: Antonio
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W. H. Hudson. La terra rossa

2010-03-05T15:47:00.003+01:00

Dopo aver lanciato questo mio anatema, provai un grande sollievo, e in una gaia disposizione di spirito rincasai per la cena, che quella sera consisteva in collottola di montone fatta bollire con le zucche, le patate dolci e il granturco ancora tenero - un piatto tutt'altro che spregevole per un uomo affamato.

pagina: 24

La colazione era squisita. Per cominciare, montone arrosto, poi un piatto di pollastre stufate col riso, gustosissime e colorite con pimenton rosso spagnolo. Un pollo arrosto o bollito, come lo si mangia in Inghilterra, è davvero sciupato, in confronto col delizioso guiso de pollo che si gusta in ogni rancho della Banda Oriental. Dopo aver mangiato tutto questo restammo ancora un'ora seduti a tavola a schiacciare noci, bere vino, fumare sigarette e raccontare storie divertenti; e dubito che quella mattina ci fossero in tutto l'Uruguay tre persone felici come John Carrickfergus, lo scozzese transfuga, la sua moglie indigena che non brontolava e il loro ospite, che la sera prima aveva sparato a un uomo.

pagina: 230

W. H. Hudson
La terra rossa
Gli adelphi

I segreti d'arti e mestieri. Giovanni Pozzi

2010-02-24T17:32:00.002+01:00

TEMPRA PER LE ARMI. Preparazione I

Prendi del titimalo, della radice di rafano selvatico, di ciascuno parte eguale: pesta il tutto insieme, ed estraine almeno una libbra di sugo: aggiungivi una libbra d'orina di fanciullo, che non contiene acido fosforico, del nitro, del sale di soda, del sal gemma, del sale ammoniaco, ciascuno alla dose di una dramma: mescola il tutto insieme in un vaso di vetro, che chiuderai esattamente: in seguito riponilo in una cantina, affondandovelo nella terra, e lasciavelo per venti giorni. Poscia ritiralo; versane il liquido in una storta, alla quale adatterai un pallone e ve lo luterai: distilla ad un fuoco graduato: ed estingui nel fluido ottenuto le lame ardenti che vuoi temprare.

Biblioteca scelta di opere italiane antiche e moderne Vol. 579
Giovanni Pozzi
I segreti d'arti e mestieri
Volume primo
pagina:22
Milano, 1855

Erri De luca. Il peso della farfalla

2010-02-10T16:41:00.001+01:00

Sua madre era stata abbattuta dal cacciatore. Nelle sue narici di cucciolo si conficcò l'odore dell'uomo e della polvere da sparo.
Orfano assieme alla sorella, senza un branco vicino, imparò da solo. Crebbe di una taglia in più rispetto ai maschi della sua specie. Sua sorella fu presa dall'aquila un giorno d'inverno e di nuvole. Lei si accorse che stava sospesa su di loro, isolati su un pascolo a sud, dove resisteva un po' di erba ingiallita. La sorella si accorgeva dell'aquila pure senza la sua ombra in terra, a cielo chiuso.
Per uno di loro due non c'era scampo. Sua sorella si lanciò di corsa a favore dell'aquila, e fu presa.
Rimase solo, crebbe senza freno e compagnia. Quando fu pronto andò all'incontro con il primo branco, sfidò il maschio dominante e vinse. Divenne re in un giorno e in duello.

Erri De luca
Il peso della farfalla
Feltrinelli
pagina: 9

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Carlo M. Cipolla. Miasmi ed umori

2010-02-04T17:49:00.003+01:00

Il 14 luglio 1622 il Magistrato di Sanità di Firenze inviava al Granduca la seguente comunicazione: "Con l'occasione di haver ahuto notizia il Magistrato nostro che in molti luoghi delle Stato si restavano gli abitatori nelle immondezze a gola come si suol dire, per ovviare a tutti li disordini in tempi così pericolosi, con lettera generale in stampa a tutti li rettori, in dì 4 del passato mese di maggio da noi fu ordinato che per parte nostra fosse comandato che tutte le immondezze et sporcizie fusero fatte portar via fuori delle città, terre et castelli del dominio et che nelle case si stesse con quella maggior pulitezza possibile et che sendovi pozzi neri ripieni si facciano votare sì come ancora ogni altra cosa che con il puzzo potesse apportare pregiudizio si facesse accomodare et si avesse cura intorno alle fogne et acque stagnanti che non stessero rinchiuse a ciò che con la cattiva esalatione non potessero apportare pregiudizio alla sanità … et che mandassero in visita uno de' loro notaij perché il tutto venisse osservato con ordine di pigliar nota di tutto quello che pareva essere opportuno di fare e darne subito aviso al Magistrato".

Carlo M. Cipolla
Miasmi ed umori
Il Mulino
pagina: 21

Segnalato da: Antonio
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Erri De Luca. Alzaia

2010-01-29T16:06:00.001+01:00

SGUARDI

Storia sorprendente di occhiate avviene a un monaco, nei primi secoli dell'era cristiana. Entrando in una città sconosciuta prega Dio di fargli incontrare qualcuno con cui parlare di sacre scritture. Manco a farlo apposta si imbatte in una prostituta, che prende a fissarlo con insistenza. Pensando di non essersi spiegato bene con Dio, si azzarda ad avvicinarsi e chiedere motivo di quello sguardo. La donna gli risponde che era normale che lei lo guardasse, visto che era stata formata da una costola d'uomo e dunque guardava la propria origine. Poi aggiunge: "Tu invece non hai alcuna ragione di guardarmi, sei stato formato dalla terra ed è quella che devi fissare". Molte spiegazioni e interpretazioni nuove delle scritture sacre si incontrano sul marciapiede, in strada, ad altezza d'uomo. Nessuna è disprezzabile e una prostituta può dare una lezione di teologia a un sant'uomo.

Erri de Luca
Alzaia
Universale Economica Feltrinelli
pagina: 109

Marvin Minsky. La società della mente

2010-01-26T14:54:00.001+01:00

Che cosa accade quando un bambino legge un racconto che comincia in questo modo?

Maria fu invitata alla festa di Piero.
Si chiese se lui avrebbe gradito un aquilone.

Alla domanda a che cosa serve questo aquilone, quasi tutti risponderebbero che deve essere un regalo di compleanno per Piero. È stupefacente che qualunque persona normale riesca a fare tanto rapidamente inferenze così complicate, se si tiene presente che l'idea del regalo non è stata mai menzionata! Una macchina potrebbe fare cose tanto notevoli?

Marvin Minsky
La società della mente
Adelphi
pagina: 510

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Flann O'Brien. Una pinta d'inchiostro irlandese

2010-01-25T17:02:00.001+01:00

Rapidamente si recarono a una stanzetta attigua alla camera da letto di Miss Lamont, dove quest'eccellente persona era in preda alle doglie, e abilmente accatastarono accanto alle pareti la colorita dovizia delle loro offerte e dei loro bei doni; fasci dorati di orzo maturo, sacchetti di ricotta; bacche, ghiande e ignami rossi; meloni, zucchini e faggiuole mature; spugne variamente forate di crespa cera, piene di miele, e pasticcini d'avena; vasi di terracotta di vino bianco addensato col latte e recipienti di porcellana di schiumosa birra; acetose e biscotti al miele e torte campagnole; cetrioli freddi e morbide culle, ornate di paglia, di vino di sambuco versato in coppe ovoidi, verdi come il mare, e mastelli a forma di urna di melasse pestate e crogiuolate con la ricca densa schiuma marrone di polposi funghi mellifluei; un'esauriente raccolta dell'opima terra, per Dio.

Flann O'Brien
Una pinta d'inchiostro irlandese
Tascabili Bompiani
pagine: 181 - 182

La Bibbia. Matteo

2010-01-25T17:01:00.001+01:00

E, chiamata a sé la folla, disse: -ascoltate e comprendete! Non quello che entra per la bocca contamina l'uomo; ma ciò che esce dalla bocca, questo contamina l'uomo!-

La Bibbia
Matteo 15, 10

Ryszard Kapuściński. L'altro

2010-01-22T17:17:00.002+01:00

La fine del medioevo europeo e l'inizio dell'era moderna, la grande spedizione dell'Europa alla conquista del mondo, l'assoggettamento dell'altro e la rapina dei suoi beni hanno scritto pagine di sangue e crudeltà nella storia del nostro pianeta. La portata delle pratiche genocide di quell'epoca, durata oltre tre secoli, verrà superata solo nel XX secolo, dalle macabre fattezze dell'Olocausto.
Per gli europei che in quei tempi muovono alla conquista del pianeta, l'altro si configura come un selvaggio nudo, cannibale e pagano che per l'europeo - bianco e cristiano - è un sacro diritto e dovere sottomettere e calpestare. Una delle cause dell'inaudita brutalità e crudeltà che caratterizzavano i bianchi non era soltanto l'avidità d'oro e di schiavi che divorava le menti e accecava le élite europee, ma anche il livello morale e culturale incredibilmente basso di coloro che venivano mandati per il mondo in avanscoperta degli altri. Le ciurme delle navi si componevano per buona parte di malfattori, di criminali e notori banditi o, nel migliore dei casi, di vagabondi, di senzatetto e falliti. Difficile, infatti, convincere una persona normale a partire per un viaggio-avventura spesso destinato a finire con la morte.
Il fatto che per secoli l'Europa abbia spedito a incontrare l'altro (e soprattutto a incontrarlo per la prima volta) i suoi rappresentanti più abbietti stenderà un'ombra sinistra sui nostri rapporti con gli altri, formerà le nostre opinioni correnti su di essi, consoliderà nelle nostre menti stereotipi, preconcetti e fobie che, sotto questa o quella forma, continuano ancora a sussistere.
Dovranno passare molte migliaia di anni prima che alla mente umana si affacci il sospetto di una possibile uguaglianza tra noi e l'altro.

Ryszard Kapuściński
L'altro
Feltrinelli
pagine: 16-17

Segnalato da: Antonio
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Kary B. Mullis. Ballando nudi nel campo della mente

2010-01-20T18:37:00.002+01:00

Ho cominciato a fare uso di droghe fin da bambino. Era mia madre a darmele: mi fece cominciare con i barbiturici, fenobarbital. Sia lei che i suoi medici lo consideravano un modo logico per superare una notte di insonnia, ma è stato rimpiazzato molto tempo fa da prodotti più costosi, come il Valium.
Ogni tanto, mia madre mi dava della codeina come antidolorifico; quando avevo il raffreddore, mi comprava un inalatore per benzedrina: dentro all'apparecchio c'era un pezzetto di cotone che veniva saturato di amfetamina. Era un tubetto di plastica biancastra che costava 39 centesimi, ed entrava comodamente nella mia tasca. Potevo sedermi di fronte alla signora Coleman, la mia insegnate di prima elementare, e sniffare tranquillamente. Dava sollievo quando avevi il naso intasato, e ti tirava su se il raffreddore cercava di buttarti giù. Se oggi gli studenti di prima decidessero di fare una cosa del genere, non arriverebbero mai a vedere le glorie della seconda classe.

Kary B. Mullis
Ballando nudi nel campo della mente
Baldini Castoldi Dalai
pagine: 169-169

Segnalato da: Antonio
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Michele Ainis. La cura

2010-01-18T16:36:00.002+01:00

Nella nostra bandiera nazionale, diceva Leo Longanesi, dovremmo metterci una scritta: "Tengo famiglia". Chi non ha mai accampato questa scusa per giustificare atteggiamenti non troppo commendevoli? Chi non si è prodigato per i figli anche a costo di tirar sgambetti? Dopotutto il nepotismo corrisponde a una legge di natura: non a caso alligna pure tra le api e le formiche, che allevano con maggior dedizione le larve più geneticamente affini. E dopotutto il cognome pesa in tutte le contrade. Anche a Westminster, nel più antico parlamento al mondo: nel marzo 2009 un'inchiesta del Financial Times ha rivelato che un terzo dei parlamentari inglesi impiega almeno un parente nel suo staff. Un buon cognome conta persino per montare sullo scranno più alto del pianeta, la presidenza degli Stati Uniti: dove negli ultimi lustri si sono avvicendati Bush padre e Bush figlio e dove nel 2008 per un soffio Clinton moglie non è riuscita nell'impresa che riuscì a Clinton marito.
D'altronde proprio nel tempio della meritocrazia - le top universities americane - vige un accesso privilegiato per i figli degli ex alunni, specie se questi ultimi si sono mostrati generosi con le casse dell'ateneo. In caso contrario, sostengono i maligni, difficilmente George Bush jr. avrebbe mai studiato a Yale.

Michele Ainis
La cura
Chiarelettere
pagine: 85-86

Segnalato da: Antonio
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Bruce Chatwin. Anatomia dell'irrequietezza

2010-01-15T19:31:00.003+01:00

Mustanoja aveva costruito un padiglione dorico nella foresta. Interno ed esterno erano dipinti di nero e stampinati di lacrime argentee in memoria della stanza decorata dal regicida Saint-Just a Reims. Là, alla luce delle notti bianche, tremolante fra le betulle, cenavamo con salmone marinato, filetto di renna affumicato e frutti di rovo camemoro, conversando inesauribilmente fino al mattino. Là fui altresì testimone della sua triste fine.

Bruce Chatwin
Anatomia dell'irrequietezza
pagina: 85
Adelphi

Lewis Carrol. Le avventure di Alice nel paese delle meraviglie

2010-01-05T16:34:00.004+01:00

Comunque, questa bottiglia non era contrassegnata veleno, e Alice si arrischiò ad assaggiarla; e avendone trovato il sapore eccellente (era una specie di miscuglio di torta di ciliege, crema, ananas, tacchino arrosto, caramella mou e pane abbrustolito col burro), ben presto l'ebbe finita tutta quanta.

Lewis Carrol
Le avventure di Alice nel paese della meraviglie
Oscar Mondadori
pagina: 23

Antonio Tabucchi. Il tempo invecchia in fretta

2010-01-02T11:37:00.002+01:00

E sulla porta che si richiuse alle loro spalle c'era un cartello giallo con tre palette come un ventilatore. L'infermiera avanzava piano perché dal padiglione al caffè il sentiero del giardino era leggermente in salita, e sulla carrozzella c'era un bambino, o perlomeno da lontano gli sembrò un bambino perché non aveva capelli, però man mano che si avvicinavano capì che era una bambina. I tratti del volto, anche se un volto fanciullo, non erano maschili, perché la differenza si nota già bene sui dieci o dodici anni che così ad occhio era l'età di quel bambino,cioè di quella bambina, e anche la voce era già femminile, perché a quell'età le corde vocali sono ben differenziate, e parlava con l'anziana infermiera che guidava la carrozzella, però da lì non riusciva a distinguere cosa si dicevano, coglieva solo il suono delle voci. Si era alzato con la moneta in mano diretto al telefono, anzi si era quasi alzato, perché era rimasto a mezz'aria come gli era capitato il giorno prima scendendo dal letto, la solita lama di rasoio gli era penetrata di nuovo nella schiena trapassandolo fino al basso ventre. Restò così, come quella figura del Pontormo che gli piaceva tanto che ha sul volto la meraviglia del dolore quasi sia lui a portar la croce e non l'addetto a tanto compito. Le voci delle due erano ancora troppo flebili per poter essere decifrate, però erano allegre, questo lo capì dal tono, sembravano un cinguettio, come dei passerotti che si dicano qualcosa, lui chiuse gli occhi e il cinguettio diventò uno squittire perché pensò piuttosto a dei topolini bianchi sui quali gli scienziati fanno gli esperimenti, erano due cavie per la scienza della cosiddetta vita, che è la scienza più tormentosa di tutte, una la stava subendo precocemente, l'altra, l'anziana, aveva resistito agli esperimenti, e seguitava. Tacquero, forse perché quella che spingeva la carrozzella stava faticando e la bambina non voleva stancarla, ma appena superata la gobba del vialetto la bambina riprese a parlare, e certo rispondeva a qualcosa che le aveva detto l'infermiera, dal tono della voce si capiva che era un'affermazione, una solenne affermazione che nessuno poteva smentire. Aveva una voce gioiosa, piena di vita, come quando la vita, attraverso la voce, afferma se stessa, caparbia. La bambina ripeté la frase proprio mentre gli passavano accanto, e nel parlare fece un largo sorriso: ma questa è la cosa più bella del mondo! Ma questa è la cosa più bella del mondo!
Il vialetto continuava in discesa fino a una clinica che si trovava in mezzo al parco. Avevano smesso di parlare ma sentiva il rumore delle ruote delle carrozzella sul ghiaino. Avrebbe voluto voltarsi ma non gli riuscì. La cosa più bella del mondo. Lo aveva detto una bambina calva trascinata in carrozzella da un'infermiera. Lei sapeva quale era la cosa più bella del mondo. Lui invece non lo sapeva. Possibile che alla sua età, con tutto quello che aveva visto e conosciuto, non sapesse ancora quale era la cosa più bella del mondo?

Antonio Tabucchi
Il tempo invecchia in fretta
Feltrinelli
pagine: 49-51

Segnalato da: bianca "sogliola"
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Giuseppe Pontiggia. Nati due volte

2009-12-30T18:31:00.001+01:00

Si chiama Elisa Bauer. È di Bolzano. Ha trentadue anni. Non ha mai avuto un disabile in classe ed è visibilmente agitata, quando la incontriamo per la prima volta. Ha preferito venirci a trovare lei, abitiamo a trecento metri dalla scuola.
I capelli biondi raccolti sulla nuca, si muove con agilità elastica ed elegante, tanto attraente quanto chiusa in se stessa. Qualcosa di più prossimo alla ginnastica che alla sensualità. È bella e ha una concentrazione assorta, una freddezza scostante, tipica delle donne che paventano l'emotività.
Tiene gli occhi abbassati, mentre le parliamo, a turno, del bambino. Siamo oramai esperti nel descriverlo in modi accattivanti. Sorridiamo con disinvolta scioltezza. Strategia sbagliata. Lei si sta convincendo, temo, che il bambino sia un mostro. Ci ha chiesto di che cosa soffre e la definizione, tetraparesi spastica distonica, deve averla atterrita.

Giuseppe Pontiggia
Nati due volte
Oscar Mondadori
pagina: 102

Segnalato da: Antonio
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Agota Kristof. Dove sei Mathias?

2009-12-23T13:08:00.001+01:00

E in più tutto era livido come uno schiaffo. Sandor si teneva la guancia. Gli sarebbe piaciuto essere un bambino martire. Ma non lo era. Suo padre non lo picchiava mai. Aveva ben altro da fare. Sandor si annoiava. A un tratto si è stufato di quella cassetta di legno. Avrebbe voluto uno schiaffo. Per urlare. Per fare chiasso. Si è messo a insultare suo padre, ma suo padre non si arrabbiava, non era per niente offeso. Non ci si può offendere quando si ha altro da fare.
Sandor si sforzò di svegliarsi. Il sogno era noioso. Non era neppure un incubo. Il sogno era un'isola deserta. Un'isola veramente deserta, dove non c'è nulla da fare.

Agota Kristof
Dove sei Mathias?
Casagrande
pagine: 9-10

Segnalato da: Antonio
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La Bibbia: Ecclesiastico. Con le donne

2009-12-18T16:35:00.001+01:00

Con le donne.
Non essere geloso della donna dei tuoi amplessi, affinché non apprenda il male a tuo danno. Non darti in potere della donna, in modo da renderla tua dominatrice. Non avvicinarti ad una donna perduta, per non cadere nei suoi lacci. Non intrattenerti con una cantante, per non cadere nei suoi artifici. Non fissare una vergine, per non essere punito assieme a lei. Non darti nelle mani di una cortigiana, per non perdere il tuo patrimonio.
Non guardare attorno per le vie della città, e non aggirarti nei suoi luoghi solitari. Distogli i tuoi occhi da una donna formosa, e non fissare una bellezza non tua. Molti si sono traviati per l'avvenenza di una donna, e l'amore per lei brucia come il fuoco. Non prender cibo con una maritata, e non sederti a tavola con lei per bere allegramente, affinché non pieghi verso di lei il tuo cuore e tu non cada sanguinante nella fossa.

La Bibbia
Ecclesiastico 9, 1-9

Mario Capanna. Il Sessantotto al futuro

2009-12-16T17:06:00.001+01:00

"Quando mi estrassero il proiettile, si vide che era calibro 9, non c'era dubbio da quale pistola fosse uscito... bastava una perizia sulle armi in dotazione... ma il feritore non fu individuato, neanche seriamente cercato.
Fui denunciato per adunata sediziosa e resistenza... Bene, ci diciamo fra compagni e avvocati, lasciamo che ci portino in tribunale e lì ribalteremo le bugie.
Sennonché, qualche giorno prima del processo, mi tolsero la denuncia e così la possibilità sfumò..."
Lo stato la fece franca, come avverrà molte altre volte, evitando anche di pagare qualsiasi risarcimento.

Mario Capanna
Il Sessantotto al futuro
Garzanti
pagine: 142-143

Segnalato da: Antonio
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Curzio Malaparte. Maledetti toscani

2009-12-13T18:08:00.002+01:00

Quelli di cui tutti si accorgono, non li fanno i Santi, che non li san fare, ma certi omini che si chiaman Giotto, Arnolfo, Masaccio, Donatello, Brunelleschi, Michelangelo. A resuscitare un morto, a far camminare un paralitico, a ridar la vista a un cieco, tutti son buoni, dopo che Cristo ci ha insegnato come si fa (e nel nome di Cristo che cosa mai non sapremmo fare?). Ed egualmente, ad agguantare a mezz'aria un muratore che cade da un palco. Basta avere la mano lesta. Ma a tirar su la cupola di Santa Maria del Fiore col solo aiuto di un filo a piombo e di una cazzuola, non tutti son buoni. Più che miracoli da Santi, son miracoli da uomini, voglio dir da toscani.

Curzio Malaparte
Maledetti toscani
Oscar Mondadori
pagina: 35

Tito Boeri e Vincenzo Galasso. Contro i giovani - come l'Italia sta tradendo le nuove generazioni

2009-12-11T13:10:00.002+01:00

Poi una sera a cena un'amica americana ci ha raccontato dei suoi corsi prematrimoniali in una chiesa cattolica dell'Arizona. Niente testimonianze di coppie sposate, storie sul Vecchio Testamento e predicozzi. Solo una sorta di test attitudinale, con domande sulla vita futura in comune: avete pensato a come organizzare la vostra vita comune? Avete un conto corrente comune? Dove passerete il Natale? Chi si occuperà dei bambini dopo la fine del periodo di maternità? Quanti bambini volete avere? Avete pensato ad acquistare un appartamento?
Per gioco lo abbiamo provato anche noi. Dirompente. Io e Andrea non eravamo d'accordo su niente, o quasi. Mi sembrava assurdo. Dopo aver vissuto insieme così tanto tempo non aveva capito nulla di me. Ma veramente pensava che avrei trascorso tutti i Natali con i suoi? Tutte le vacanze estive a Santa Marinella? Tre figli? Dovrei forse smettere di lavorare? Mi sembrava di avere di fronte un uomo della generazione di mio padre, anzi di mio nonno! È stato l'inizio della fine.

Tito Boeri e Vincenzo Galasso
Contro i giovani - come l'Italia sta tradendo le nuove generazioni
Oscar Mondadori
pagina: 41

Segnalato da: Antonio
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Joseph Conrad. Cuore di tenebra

2009-12-10T11:47:00.001+01:00

Io osservavo la costa. Osservare una costa mentre scivola via lungo la nave, è come riflettere su un enigma. E là, davanti a voi, sorridente o accigliata, invitante, splendida o mediocre, insipida o selvaggia, e muta sempre, ma con l'aria di sussurrare: "Venite a vedere."

Joseph Conrad
Cuore di tenebra
Garzanti
pagina: 16

Edgar Lee Master. Antologia di Spoon River

2009-12-09T11:02:00.004+01:00

WENDELL P. BLOYD
Cominciarono ad accusarmi di libertinaggio,
non essendoci leggi antiblasfeme.
Poi mi rinchiusero per pazzo,
e qui un infermiere cattolico mi uccise di botte.
La mia colpa fu questa:
dissi che Dio mentí ad Adamo, e gli assegnò
di condurre una vita da scemo,
d'ignorare che al mondo c'è il bene e c'è il male.
E quando Adamo imbrogliò Dio mangiando la mela
e si rese conto della menzogna,
Dio lo scacciò dall'Eden per impedirgli di cogliere
il frutto della vita immortale.
Santo cielo, voi gente assennata,
ecco ciò che Dio stesso ne dice nel Genesi:
"E il Signore Iddio disse: Ecco che l'uomo
è diventato come uno di noi" (un po' d'invidia, vedete)
"a conoscere il bene e il male" (la menzogna che tutto sia bene!);
"e allora, perché non allungasse la mano a prendere
anche dell'albero la vita e mangiarne, e non vivesse in eterno;
per questo il Signore Iddio lo cacciò dal giardino dell'Eden".
(La ragione per cui io credo che Dio crocifiggesse Suo Figlio,
per uscire da quel brutto pasticcio, è che ciò è proprio degno di Lui).

Edgar Lee Master
Antologia di Spoon River
Einaudi
pagina: 161

Segnalato da: Antonio
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Oliviero Beha. I nuovi mostri

2009-12-07T20:08:00.002+01:00

Di questo si potrebbe e dovrebbe discutere, naturalmente, e in modo serio, senza zone d'ombra. E invece non si fa. Forse perché in realtà il vero retropensiero di costoro, dei lorsignori di una volta estesi a tutto il ceto politico (estrema sinistra compresa, preoccupata soltanto di avere comunque i rimborsi elettorali nazionali ed europei), non è quello appena evocato bensì spicciamente il seguente: se gli italiani stremati e raggirati da noi tutti ormai da un bel pezzo, grazie anche al silenzio/assenso di intellettuali e media, venissero guidati e informati da qualcuno sulle nostre malefatte, potrebbero reagire male e dare l'assalto se non al Palazzo d'Inverno almeno al Residence d'estate, dove noi stiamo in vacanza permanente da sempre (nell'eterno presente...) in tutti i mesi dell'anno.

Oliviero Beha
I nuovi mostri
Chiarelettere
pagina: 132

Segnalato da: Antonio
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Curzio Malaparte. Kaputt

2009-12-05T15:26:00.001+01:00

Eravamo seduti a tavola da sei ore, e dopo i krapuia, i rossi gamberi del Kemi, dopo gli antipasti svedesi, dopo il caviale, il siika e la lingua di renna affumicata, dopo la minestra di cavoli e di cotenne, dopo gli enormi salmoni dell'Ounas dal color di rosee labbra di fanciulla, dopo l'arrosto di renna e le zampe d'orso al forno, dopo l'insalata di cetrioli condita con lo zucchero, sull'orizzonte nebbioso della tavola, tra le bottiglie vuote di snap, di vino della Mosella e di Chateau Lafitte, era apparso finalmente, nel suo cielo color dell'aurora, il cognac. E tutti sedevamo immobili, immersi in quel profondo silenzio dei pranzi finnici all'ora del cognac, guardandoci fissi l'un l'altro, e solo rompendo il rituale silenzio per dire -màlianne-.

Curzio Malaparte
Kaputt
Adelphi
pagine: 337, 338

Erri De Luca. Il giorno prima della felicità

2009-12-03T15:23:00.007+01:00

Tolsi le mani dalle orecchie. I pensieri me le avevano scaldate. Non c'era più silenzio. Da un balcone usciva la voce di una radio, da un altro il rumore dei piatti. Li dovevo lavare e li lavai, poi uscii in cortile. In alto si spostavano nuvole in salita. Il lastricato era umido di panni sgocciolati. Si era affacciato il vento e mi pizzicò la malinconia di un giorno che sfumava. Immaginai il tramonto, il sole che scendeva a terra dietro la collina trascinandosi dietro incatenate le nuvole allungate. Uscii in strada, non avevo orario per aspettare Anna. Di tutta la giornata della felicità restava un avanzo.

Erri De Luca
Il giorno prima della felicità
Feltrinelli
pagina: 75

Segnalato da: Antonio
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Curzio Malaparte. Kaputt

2009-11-23T17:56:00.002+01:00

"Sono ostriche della Dalmazia?" domandai al Poglawnik. Ante Pavelic sollevò il coperchio del paniere e mostrando quei frutti di mare, quella massa viscida e gelatinosa di ostriche, disse sorridendo, con quel suo sorriso buono e stanco: E' un regalo dei miei fedeli ustascia: sono venti chili di occhi umani"

Curzio Malaparte
Kaputt
Adelphi
pagina: 296

Amos Oz. Una pace perfetta

2009-11-21T18:41:00.004+01:00

Poi si appisolò. Delle mosche gli passavano sulla faccia. Nel dormiveglia vide la propria morte, quella notte stessa, per una raffica di pallottole in petto o una coltellata profonda fra le spalle. Non gli fece nessuna paura, l'immagine della propria agonia solitaria nella desolazione, in territorio nemico, il viso contro la terra scura che assorbiva il suo sangue come fosse un veleno finalmente spurgato dal suo corpo, come allora, da bambino, quando era malato, fra le lenzuola nel lettone dei suoi, sotto la coperta di sua madre, nella penombra delle persiane chiuse. Ora in quel dormiveglia, Yonatan anelò a una morte così, senza sofferenza, una morte che lo rendesse pietra del deserto, finalmente senza pensieri, finalmente senza nostalgia, freddo eppure presente, nella pace. Freddo e presente. Presente e freddo. Per sempre.

Amos Oz
Una pace perfetta
I Narratori / Feltrinelli
pagina 305

Segnalato da: Antonio
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Curzio Malaparte. Kaputt

2009-11-17T19:16:00.002+01:00

In quel momento la porta si aprì, e giunse in tavola un magnifico salmone del lago di Inari, di un color rosa, tenero e vivo, lampeggiante profondo attraverso le screpolature della pelle coperta di scaglie argentee, dai delicati toni verdi e turchini, che ricordava le antiche stoffe di seta di cui son vestite, disse de Foxa, le statue delle Madonne nelle chiese dei villaggi di Spagna. La testa del salmone riposava sopra un cuscino di finissime erbe, simili a capelli di donna, quella specie di alghe trasparenti che crescono nei fiumi e nei laghi della Finlandia. E pareva la testa di un pesce dormente in una natura morta di Braque. Il sapore di quel salmone era come un ricordo lontano di acque, di foreste, di nuvole: era per me come il ricordo del lago Inari in una notte d'estate illuminata dal pallido sole artico, sotto un cielo verde, tenero e puerile. Il roseo colore che appariva tra le scaglie argentee del salmone era quello stesso delle nuvole quando il sole notturno riposa sul ciglio dell'orizzonte, come un'arancia su un davanzale, e un dolce vento freme nelle foglie degli alberi, nelle chiare acque, nelle rive erbose, trascorrendo lieve sui fiumi, sui laghi, sulle immense foreste della Lapponia; era lo stesso color roseo che lampeggia vivo e profondo tra le scaglie argentee che coprono lo specchio del lago di Inari, quando il sole, nel cuore della notte artica, va errando in un cielo verde, incrinato di sottili vene turchine.

Curzio Malaparte
Kaputt
Adelphi
pagina: 207

Curzio Malaparte. Kaputt

2009-11-11T17:36:00.003+01:00

Ma a questo punto la porta si aprì dolcemente, e sopra un vassoio d'argento entrò l'oca arrosto, rovesciata sul dorso in mezzo a una ghirlanda di patate rosolate nel grasso. Era una rotonda e adiposa oca polacca, dal seno florido, dai fianchi pieni, dal collo muscoloso; e, non so perché, pensai che non fosse stata sgozzata con un coltello, nel buon modo antico, ma fosse stata fucilata contro un muro da un plotone di SS. Mi pareva di udire la secca voce di comando, "Feuer!", e l'improvviso crepitio della scarica dei fucili. L'oca era certo caduta a fronte alta, guardando in faccia i crudeli oppressori della Polonia.

Curzio Malaparte
Kaputt
Adelphi
pagina: 86

Erri De Luca. Alzaia

2009-10-23T16:45:00.004+02:00

EPOMEO

L'oste nella cucina di pietra sconnessa faceva saltare in padella, a vino bianco e piccoli pomodori di conserva, una carne di coniglio saporita di erbe di là sopra. Con poco di quel sugo ungeva una manciata di bucatini. Cucinava a mosse lente, masticavo a lungo, governando le mie mosse secondo l'andatura delle sue.

Erri de Luca
Alzaia
Universale Economica Feltrinelli
pagina: 42

Hermann Hesse. In giardino

2009-10-22T17:15:00.004+02:00

PAGINA DI DIARIO
Sul pendio dietro casa oggi ho scavato tra radici e pietre un buca assai profonda, da essa ho tolto tutti i sassi ed ho portato via la fragile terra delicata. Poi in ginocchio per un'ora nel vecchio bosco ho estratto qua e là con la paletta e con le mani dagli ammuffiti ceppi del castagno quel nero, fradicio terriccio che sa di caldi funghi profumati, due pesanti bacinelle piene, l'ho portato laggiù e ho piantato nella buca un albero, piano l'ho circondato di schiumosa terra, adagio ho versato acqua scaldata al sole ho rinfrescato e lavato la tenera radice.

Ora cresce, giovane e fresco, e crescerà anche se noi scompariremo e dei nostri giorni la rumorosa grandezza e l'infinita miseria saranno dimenticate e la loro folle angoscia.
Lo piegherà la tempesta. Il vento lo scompiglierà, il sole gli sorriderà, lo stringerà l'umida neve, l'abiteranno il lucherino e il picchio, ai suoi piedi scaverà il riccio silenzioso. E qualunque cosa abbia subito, patito, sofferto nel corso degli anni, l'animale incostante, malattia, guarigione, il vento e il sole amico, per lui i giorni trascorreranno nel canto di fronde che stormiscono, cullato dal caro gesto delle sue dolci cime, nel tenero alito soave del succo resinoso che bagna i suoi fiori addormentati, nel giuoco eterno di ombre e di luci che giuoca felice con se stesso.

Hermann Hesse
In giardino
Guanda
pagine: 45 - 46

Segnalato da: bianca "sogliola"
http://www.ortolandesign.net

Antonio Tabucchi, L'oca al passo, notizie dal buio che stiamo attraversando

2009-10-04T11:23:00.005+02:00

E così, vivendo e scrivendo, ci capita di pensare a volte alle persone che muoiono di fame o a quelle massacrate dalle guerre, così come a sorella luna, a fratello sole, a un passerotto. A volte l'emozione ci assedia, la voglia di partecipare ci assale; a volte una brezza o una domenica pomeriggio ci fanno sentire inutili e lontani. E fra incanto e disincanto si gioca l'impegno di vivere ogni giorno.

Antonio Tabucchi
L'oca al passo, notizie dal buio che stiamo attraversando
Super UE Feltrinelli
pagine: 126, 127

Segnalato da: Antonio
http://www.combobros.ne

Simone De Beauvoir. Memorie d'una ragazza per bene

2009-09-24T14:27:00.002+02:00

La principale funzione di Louise e della mamma era quella di nutrirmi, compito non sempre facile. Attraverso la bocca il mondo entrava in me più intimamente che non attraverso gli occhi o le mani. Non lo accettavo in blocco. La scipitezza delle creme di grano tenero, i brodi d'avena, i pangrattati, mi strappavano le lacrime; l'untuosità dei grassi, il mistero vischioso delle conchiglie mi rivoltavano; singhiozzi, gridi, vomiti, le mie repulsioni erano così ostinate che rinunciarono a combatterle. In compenso, approfittavo con passione del privilegio dell'infanzia, per la quale la bellezza, il lusso, la felicità, sono cose che si mangiano; davanti alle confetterie di rue Vavin restavo pietrificata, affascinata dallo splendore della frutta candita, dal cangiante dei marzapani, dalla screziata fioritura dei bonbons; verde, rosso, arancione, viola: agognavo i colori non meno dei piaceri che promettevano. Avevo spesso l'occasione di tramutare l'ammirazione in godimento. La mamma pestava delle mandorle tostate in un mortaio, mescolava quella poltiglia granulosa con crema gialla; il rosa dei bonbons digradava in sfumature squisite: affondavo il mio cucchiaio in un tramonto. Le sere in cui i miei genitori ricevevano, gli specchi del salotto moltiplicavano i fuochi d'un lampadario di cristallo. La mamma sedeva al piano a coda, una signora vestita di tulle suonava il violino, e un cugino il violoncello. Io facevo crocchiare tra i denti il guscio d'un finto frutto, una palla di luce scoppiava contro il mio palato con un sapore di ratafià o d'ananas: possedevo tutti i colori e tutte le fiamme, le sciarpe di velo, i brillanti, i merletti, possedevo tutta la festa. I paradisi dove scorrono il latte e il miele non m'hanno mai attirato, ma invidiavo alla Fata Tartina la sua camera da letto in marzapane: se quest'universo che abitiamo fosse tutto commestibile, che presa avremmo su di esso! Adulta, avrei voluto pascolare nei mandorli in fiore, mordere nelle mandorle tostate del tramonto. Contro il cielo di New York, le insegne al neon mi parvero giganteschi dolciumi, suscitandomi un senso di frustrazione.

Simone De Beauvoir
Memorie d'una ragazza per bene
Einaudi ET scrittori
pagine: 10 -11

Italo Calvino. Le città invisibili

2009-09-15T11:24:00.003+02:00

Il Gran Kan ha sognato una città: la descrive a Marco Polo:
- Il porto è esposto a settentrione, in ombra. Le banchine sono alte sull'acqua nera che sbatte contro le murate; vi scendono scale di pietra scivolose d'alghe. Barche spalmate di catrame aspettano all'ormeggio i partenti che s'attardano sulla calata a dire addio alle famiglie. I commiati si svolgono in silenzio ma con lacrime. Fa freddo; tutti portano scialli sulla testa. Un richiamo del barcaiolo tronca gli indugi; il viaggiatore si rannicchia a prua, s'allontana guardando verso il capannello dei rimasti; da riva già non si distinguono i lineamenti; c'è foschia; la barca accosta un bastimento all'ancora; sulla scaletta sale una figura rimpicciolita; sparisce; si sente alzare la catena arrugginita che raschia contro la cubia. I rimasti s'affacciano agli spalti sopra la scogliera del molo, per seguire con gli occhi la nave fino a che doppia il capo; agitano un'ultima volta un cencio bianco.
- Mettiti in viaggio, esplora tutte le coste e cerca questa città, - dice il Kan a Marco. - Poi torna a dirmi se il mio sogno risponde al vero.
- Perdonami, signore: non c'è dubbio che presto o tardi m'imbarcherò a quel molo, - dice Marco, - ma non tornerò a riferirtelo. La città esiste e ha un semplice segreto: conosce solo partenze e non ritorni.

Italo Calvino
Le città invisibili
Oscar Mondadori
pagina: 55

José Saramago. Il racconto dell'isola sconosciuta

2009-09-09T19:38:00.001+02:00

Siccome il re passava tutto il tempo seduto davanti alla porta degli ossequi (degli ossequi che rivolgevano a lui, beninteso), ogni volta che sentiva qualcuno chiamare da quella delle petizioni si fingeva distratto, e solo quando il risuonare continuo del battente di bronzo diventava, più che palese, chiassoso, togliendo la pace al vicinato (cominciavano tutti a mormorare, Ma che razza di re abbiamo noi, che non risponde), solo allora dava ordine al primo segretario di andare a informarsi su cosa mai volesse il postulante, che non c'era modo di far tacere. Il primo segretario, allora, chiamava il secondo segretario, questi chiamava il terzo, che trasmetteva l'ordine al primo assistente, che a sua volta lo trasmetteva al secondo, e così via fino alla donna delle pulizie, la quale, non avendo nessuno a cui comandare, socchiudeva la porta delle petizioni e domandava dalla fessura, Che cosa volete.

José Saramago
Il racconto dell'isola sconosciuta
Einaudi
pagine: 3, 4

Segnalato da: Antonio
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E.M. Cioran, Sillogismi dell'amarezza

2009-06-27T12:37:00.001+02:00

È incredibile che la prospettiva di avere un biografo non abbia indotto nessuno a rinunciare ad avere una vita.
---
Per amministrare gli uomini, bisogna praticare i loro vizi e rincarare la dose. Pensate ai papi: fintanto che fornicavano, si davano all'incesto e all'assassinio, dominavano il secolo; e la Chiesa era onnipotente. Da quando ne rispettano i precetti, non fanno che decadere: l'astinenza, come la moderazione, sarà loro fatale; divenuti rispettabili, nessuno più li teme. Edificante crepuscolo di una istituzione.
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Nell'Antico Testamento si sapeva intimidire il Cielo, lo si minacciava con il pugno: la preghiera era una lite fra la creatura e il suo creatore. A riconciliarli arrivò il Vangelo: ecco il torto imperdonabile del cristianesimo.

E.M. Cioran
Sillogismi dell'amarezza
Piccola Biblioteca Adelphi 309
pagine: 22, 57, 82

Segnalato da: Antonio
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Ferdinando Camon. Il canto delle balene

2009-06-11T20:30:00.001+02:00

Sono sicuro che, al citofono, quando sentirà il mio nome, la Marina darà in qualche esclamazione. Non può restare impassibile come sempre. E poi, venendo ad aprire, alzerà le mani, aprirà la bocca. Una sorpresa anche per lei. Vale la pena suonare.
Suono. Niente. Poi: "Chi è?". È una voce strascicata, un pò indolente, stanca, nel senso di annoiata, ma anche un pò cantilenata, alla francese, come se nascondesse delle energie segrete. Una voce quasi cinquantenne. Siamo vecchi. Dev'essere lei. È una voce che spera che sia io. Posso dire il mio nome. Lo dico: "Costante". Lei però mi chiamava "Tino". Il citofono incalza. "Chi?". È una voce strozzata, alla vietnamita, una voce allarmata, sulla difensiva. Ripeto il mio nome: "Tino". Pausa. Ci deve pensare, non saprà cosa fare, ma non c'è niente da fare, sono io, sono qui. Si sente lo scatto: la porta si è aperta. Posso entrare.

Ferdinando Camon
Il canto delle balene
Garzanti I Coriandoli
pagina: 64

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Erri De Luca. Alzaia

2009-06-07T23:08:00.004+02:00

COPIA
A un compagno arrestato durante una manifestazione a Roma negli anni settanta scrissi una lettera di solidarietà. La spedii a Rebibbia, ma seppi che invece si trovava a Regina Coeli. Temendo che la prima lettera fosse perduta, gliene scrissi una seconda, quasi uguale perché ricordavo quello che gli avevo appena scritto. Le ricevette entrambe. Fu così deluso dalla somiglianza da rimproverarmi di avere una lettera cliché per detenuti che spedivo a tutti. Provai una vergogna stupidamente bruciante, ma utile: mi ha impedito di ripetere mai due volte una stessa frase. La seconda lettera, la ripetizione, non era solo un'avarizia, ma screditava la prima.
Ho saputo poi che la cosa opposta accadeva a un testo delle sacre scritture ebraiche. Se una comunità se ne trovava priva, non poteva fare ricorso alla memoria, fosse pure prodigiosa, di qualcuno che lo ricostruisse a mente. Unica validità era data dalla ricopiatura da altro testo. Questa usanza è la più severa diffida contro la memoria e contro la nostra presunzione di servircene per custodire. Con questa regola la tradizione orale viene definitivamente messa fuorilegge. Ora intendo meglio il mio incidente: le due lettere dovevano essere identiche, l'una copia dell'altra. La ricostruzione a mente aveva invece guastato irreparabilmente l'intenzione. Solo la più ostinata replica, il perfetto ricalco avrebbe dimostrato la mia volontà di raggiungerlo ovunque.

Erri de Luca
Alzaia
Universale Economica Feltrinelli
pagina: 30

Gina Lagorio. Càpita

2009-06-03T22:17:00.001+02:00

"Nulla dies sine linea", così si diceva una volta, quasi con orgoglio, per rivendicare il dovere-privilegio della scrittura, come per un prete la lettura del breviario. Un dovere, ma legato a una vocazione assoluta. Ora che sono l'ombra di quella di un tempo, non mi diverto più ad affermare la forza coercitiva del mio essere scrittore, anzi, mi vergogno di tanta passata prosopopea.
Eppure, in casa, ci sono ricaduti. E mi martellano di esortazioni a scrivere. Perché, ed è pur vero, quando sono al mio tavolo di lavoro, mi sento bene, leggere mi buca la buccia dell'indifferenza che la stanchezza aggrava, e dopo un pò, la radio della terza rete accesa, la penna in mano, le gambe distese sotto il tavolo, persino io posso immaginarmi normale. E così scrivo. I fogli si ammucchiano, ma con mia vergogna mi viene da scrivere solo partendo dalla piattaforma coatta del mio male.

Gina Lagorio
Càpita
Garzanti
pagina: 157

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Natalia Ginzburg. Le piccole virtù

2009-05-31T13:09:00.002+02:00

Non c'è pace per il figlio dell'uomo. Le volpi e i lupi hanno le loro tane, ma il figlio dell'uomo non ha dove posare il capo. La nostra generazione è una generazione di uomini. Non è una generazione di volpi e di lupi. Ciascuno di noi avrebbe molta voglia di posare il capo da qualche parte, ciascuno avrebbe voglia di una piccola tana asciutta e calda. Ma non c'è pace per i figli degli uomini. Ciascuno di noi una volta nella vita si è illuso di potersi addormentare su qualche cosa, impadronirsi di una certezza qualunque, di una fede qualunque e riposarsi le membra. Ma tutte le certezze di allora ci sono state strappate e la fede non è mai qualcosa dove si possa infine prender sonno.

Natalia Ginzburg
Le piccole virtù
Einaudi Tascabili
pagine: 63 - 64

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José Saramago. L'anno mille993

2009-05-27T19:07:00.002+02:00

Il comandante delle truppe di occupazione ha uno stregone nel suo Stato Maggiore. Ma il senso dell'onore militare sebbene condiscendente in altri casi gli ha sempre impedito di utilizzare poteri sovrannaturali per vincere le battaglie.
Lo stregone interviene solo quando al comandate delle truppe di occupazione piace usare la frusta.
in queste occasioni i due vanno nei dintorni della città e raggiunta un'alta postazione lo stregone invoca i poteri occulti riducendo la città alla grandezza d'un corpo umano. Allora il comandante delle truppe di occupazione fa schioccare tre volte la punta della frusta per abituare il braccio e subito dopo prende a frustate la città fino a stancarsi.
Lo stregone che intanto assiste rispettosamente a distanza chiama a sé i poteri occulti contrarie la città ritorna alla sua grandezza naturale.
Ogni volta che ciò avviene gli abitanti chiedono l'un all'altro incontrandosi per le strade che significhino quei segni di frusta sul viso.
Mentre sono così sicuri che nessuno li ha frustati e che a farsi frustare non avrebbero acconsentito.

José Saramago
L'anno mille993
Einaudi
pagine: 17-18

Segnalato da: Antonio
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Vincenzo Cerami. La sindrome di Tourette, storie senza storia

2009-05-15T10:45:00.002+02:00

È tutta la vita che gioco. Anzi, giocare è diventata la mia tortura. Passo il tempo, dalla mattina alla sera (la notte per fortuna faccio sogni che non ricordo), a costruire realtà artificiali, scegliendo parole, acconciando frasi da inserire in una trama ideale. Ho ancora in testa il colapasta che mi fa da cimiero e i piedi infilati nelle scarpe rosse di mia madre. Non mi sono mai mosso di lì. Ogni tanto scendo dai tacchi e mi sistemo sopra una sedia rovesciata, alla guida di un treno che mi porta dentro paesaggi stralunati, dove non ci sono oggetti ma bensì sensazioni forti nate da ciò che non vedo ma invento: una collina, qualche fattoria, un circo al limite dell'orizzonte, una chiesetta arroccata. Poi, quando entro nella lontananza, compaiono immagini oniriche, a metà strada tra il meraviglioso e l'incubo. Là ogni cosa è possibile, perché non c'è più memoria ma sublimazioni e simboli indecifrabili. Se si va troppo lontano si finisce per entrare dentro di sé, ingoiare sé stessi. I viaggi degli scrittori sono sempre un ritorno, come quello di Ulisse che si lascia alle spalle una guerra sanguinosa: sono fughe dall'ignoto e dallo spavento. Ecco allora che dalle ombre minacciose prendono di nuovo forma gli alberi, le città, i volti, gli affetti di una vita. Ma sono figure che adesso nascondono un segreto: la paura. Tutto sembra normale, però chi torna da quel viaggio sa che non è così.

Vincenzo Cerami
La sindrome di Tourette, storie senza storia
Garzanti
pagina: 9

Segnalato da: Antonio
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Kary Mullis. Ballando nudi nel campo della mente

2009-05-12T10:13:00.001+02:00

Due anni più tardi io e i miei amici lanciavamo i nostri razzi dal cortile dietro casa mia. Il nostro obiettivo era vedere quanto saremmo riusciti a far andare in alto una rana riportandola indietro viva, ma volevamo anche produrre un bel botto e una lunga scia variopinta. Per alimentare il nostro razzo cominciammo a fare esperimenti con varie concentrazioni di zucchero e nitrato di potassio, messe insieme in una scatola per palle da tennis e scaldate sulla griglia a carbone. Spesso mia madre si affacciava alla finestra per ammonirmi: "Kary B., non cavarti gli occhi!" "Va bene, mamma", rispondevo allegramente. Ma dato che i ragazzi sono ragazzi - e gli esplosivi esplosivi - ogni tanto il combustibile saltava in aria. Una volta mandammo a fuoco un grosso albero, imparando una lezione importante: mai mescolare sostanze esplosive sotto un grosso albero.

Kary Mullis
Ballando nudi nel campo della mente
Baldini & Castoldi
pagina: 34

Segnalato da: Antonio
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Douglas Adams. Guida galattica per gli autostoppisti

2009-05-10T19:35:00.009+02:00

"Lontano, nei dimenticati spazi non segnati nelle carte geografiche dell'estremo limite della Spirale Ovest della Galassia, c'è un piccolo e insignificante sole giallo.
A orbitare intorno a esso, alla distanza di centoquarantanove milioni di chilometri, c'è un piccolo, trascurabilissimo pianeta azzurro-verde, le cui forme di vita, discendenti dalle scimmie, sono così incredibilmente primitive che credono ancora che gli orologi da polso digitali siano un'ottima invenzione.
Questo pianeta ha, o meglio aveva, un fondamentale problema: la maggior parte dei suoi abitanti era afflitta da una quasi costante infelicità. Per risolvere il problema di questa infelicità furono suggerite varie proposte, ma queste perlopiù concernevano lo scambio continuo di pezzetti di carta verde, un fatto indubbiamente strano, visto che a essere infelici non erano i pezzetti di carta verde, ma gli abitanti del pianeta.
E così il problema restava inalterato: quasi tutti si sentivano tristi e infelici, perfino quelli che avevano gli orologi digitali."

Douglas Adams
Guida galattica per gli autostoppisti
Piccola Biblioteca Oscar Mondadori
pagina: 7

Segnalato da: il cercatore
http://leggendoleggendo.myblog.it

I segreti d'arti e mestieri. Giovanni Pozzi

2009-05-06T11:14:00.001+02:00

SPIRITO CHE DISCIOGLIE LE PIETRE EZIANDIO LE PIU' DURE

Prendi della farina di segale, e fanne delle piccole palle che farai seccare: poscia mettile in una storta che luterai bene, e vi darai un fuoco graduato per trarne lo spirito, e mettendo nel medesimo le pietre si scioglieranno.

Biblioteca scelta di opere italiane antiche e moderne Vol. 579
Giovanni Pozzi
I segreti d'arti e mestieri
Volume primo
pagina:22
Milano, 1855

Italo Calvino. La strada di San Giovanni

2009-05-04T15:47:00.001+02:00

La soddisfazione che provo è dunque analoga a quella della defecazione, del sentire le proprie viscere sgombrarsi, la sensazione almeno per un momento che il mio corpo non contiene altro che me, e non vi è confusione possibile tra ciò che sono e ciò che è estraneità irriducibile. Maledizione dello stitico (e dell'avaro) che temendo di perdere qualcosa di sé non riesce a separarsi da nulla, accumula deiezioni e finisce per identificare se stesso con la propria deiezione e perdervisi.
Se questo è vero, se il buttar via è la prima condizione indispensabile per essere, perché si è ciò che non si butta via, il primo atto fisiologico e mentale è il separare la parte di me che resta e la parte che devo lasciare che discenda in un al di là senza ritorno.

Italo Calvino
La strada di San Giovanni
Oscar Mondadori
pagina: 78

Antonio Tabucchi. Autobiografie altrui, poetiche a posteriori

2009-04-30T12:26:00.002+02:00

Scrivendo il mio sogno mi sforzavo di evitare, per quanto possibile, il controllo del mio Super-io lasciandomi andare a una scrittura automatica che tentava di affondare nella memoria, nel subconscio. Fu un impegno che mi costò una specie di lotta con me stesso, nella quale tentavo di ritrovare la dimensione onirica che evidentemente lo stato di veglia mi aveva fatto perdere e che richiede una completa astrazione dalla realtà circostante.

Antonio Tabucchi
Autobiografie altrui, poetiche a posteriori
Feltrinelli
pagina: 31

Segnalato da: Antonio
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Flann O'Brien. Una pinta d'inchiostro irlandese

2009-04-28T12:40:00.002+02:00

Né si trattennero di promettergli interi pelosi prosciutti, fondamento e principale mezzo di sussistenza delle classi contadine, nonché costolette di agnello ancora succulente di sangue giovane, ignami ingrossati dall'autunno appesi ai rami penduli di venerabili alberi, braccialetti e ghirlande di salsicce affumicate e due cesti di uova da bere senza macchia, raccolti dalla mano tesa ad attendere sotto il sedere della gallina. Lo sedussero accennando a insalate e creme gialle, e al disordine granoso del polposo rabarbaro lesso, medicina senza pari per gli intestini, olive e ghiande e pasticcio di coniglio, e selvaggina arrosto infilzata sullo schidione fumante, e tazze di porcellana dalle labbra grosse da mulatto, piene di tè forte quasi nero. Gli fecero vagheggiare la felicità di letti ondeggianti di materassi di piuma di cigno accuratamente messi di traverso sopra giunchi morbidissimi e celati sotto baldacchini di pelli d'orso e generosi cuoi di caprone, letti degni di un re, con sottili diletti carnali e millecinquecento concubine come olive mature sempre pronte e in attesa dell'ora del suo desiderio. Di carri ornati, parlarono, e di pasticci dalla crosta scura, esuberante di un sudore di succhi purpurei, e di alte brocche piene di spumeggiante traboccante birra, e di gementi prigionieri in catene inginocchiati nell'atto di chiedere grazia, nemici umiliati e proni sulla tela di sacco, con il bianco degli occhi rivolto in alto, supplici.

Flann O'Brien
Una pinta d'inchiostro irlandese
Tascabili Bompiani
pagine: 170 - 171

Alessandro Baricco. Next

2009-04-26T12:32:00.003+02:00

Bisogna andarci piano, comunque, con l'idea che la globalizzazione stenderebbe sul pianeta una glassa culturale nauseabonda e uguale per tutti. E più probabile che ne venga fuori un bel patchwork di assurdità. Faccio un esempio. L'ultimo disco di Bocelli: Se lo comperate in Italia ci trovate una canzona in inglese, Someone like you. Gli piaceva l'idea di incidere una canzona in inglese e l'ha fatto. Uno magari pensa: sarà per intortare l'audience americana. Globalizzazione! Il bello, però, è che se quel disco lo comperate in America, la canzone ce la trovate, ma non è in inglese: è in italiano. Non gliene fregava niente, a quelli, di capire le parole. Gli piace sentir cantare in italiano. Fine.
Globalizzazione!

Alessandro Baricco
Next
Super UE Feltrinelli
pagine: 87 - 88

Segnalato da: Antonio
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Italo Calvino. La strada di San Giovanni

2009-04-24T13:56:00.001+02:00

Mio padre, più ci avvicinavamo a San Giovanni, più era preso da una nuova tensione, che non era solo un ultimo scatto dell'impazienza di trovarsi nel solo luogo che sentiva suo, ma anche come il rimorso d'esserne stato per tante ore lontano, la certezza che in quelle ore qualcosa si fosse perso e guastato, l'urgenza di cancellare tutto quello che nella sua vita non era San Giovanni, e insieme il senso che San Giovanni, non essendo tutto il mondo ma solo un angolo del mondo assediato dal resto, sarebbe stato sempre la sua disperazione.

Italo Calvino
La strada di San Giovanni
Oscar Mondadori
pagina: 21

Umberto Galimberti. L'ospite inquietante, il nichilismo e i giovani

2009-04-22T12:05:00.004+02:00

Paolo è rimasto immobile e chiuso nel suo corpo per tutto il tempo del nostro colloquio che aveva accettato senza alcuna resistenza e direi con una certa disponibilità in presenza del suo avvocato.
Quando è venuta la polizia a prenderlo a casa gli hanno detto "Su, dai, vieni", e lui è andato tranquillo come quando un amico ti chiama per scendere al bar. I carabinieri, che dopo ho incontrato, già lo conoscevano, non perché avesse fatto qualcosa di strano: "Ma perché," dice Paolo, "ogni giorno girano nei giardinetti del paese e prendono i nomi dei ragazzi che son lì".
La polizia e i carabinieri l'hanno trattato bene, solo il procuratore era un pò nervoso, diceva che non aveva dormito la notte. "Anch'io" dice Paolo, "gli ho detto che non ho dormito la notte dopo che mi hanno fermato."
E che cosa hai pensato quella notte?
"Niente." Questo "niente" ritorna di frequente nel nostro colloquio, spesso come spessa è la nebbia del paese di Paolo in certe giornate d'inverno. Sembra un "niente" di chi non sa, di chi si trova in una storia che non conosce. Al limite non conosce neppure se stesso messo dentro in quella storia, come se fosse la storia di altri, e lui stesso un altro.

Umberto Galimberti
L'ospite inquietante, il nichilismo e i giovani
Serie Bianca Feltrinelli
pagine: 118 - 119

Segnalato da: Antonio
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Ludovico Ariosto. Orlando Furioso

2009-04-20T12:00:00.005+02:00

CANTO QUINDICESIMO
40
Lungo il fiume Traiano egli cavalca
su quel destrier ch'al mondo è senza pare,
che tanto leggiermente e corre e valca,
che ne l'arena l'orma non n'appare:
l'erba non pur, non pur la nieve calca;
coi piedi asciutti andar potria sul mare;
e sì si stende al corso, e sì s'affretta,
che passa e vento e folgore e saetta.

Ludovico Ariosto
Orlando Furioso
pagina pdf 637

Scarica "Orlando furioso" in formato pdf
http://store.simplicissimus.it/content/view/197/24/

Orhan Pamuk. Altri colori

2009-04-18T13:33:00.004+02:00

LA VITA E I SUOI TORMENTI - IL TERREMOTO
Mi sono svegliato tra la mezzanotte e l'alba alle tre, come ho scoperto più tardi con la prima scossa. Ero nel mio studio, al fresco pianterreno della nostra casa di pietra sull'isola di Sedef, vicino a Biiyiikada, e il mio letto, a tre metri dalla mia scrivania, oscillava in modo violento, squassato come una povera barca sorpresa al largo da onde spaventose. Si sentiva un rombo terrificante dal sottosuolo: sembrava venisse proprio da sotto il mio letto. Senza neanche mettermi gli occhiali, più d'istinto che razionalmente, mi sono precipitato in giardino e ho iniziato a correre.
Fuori, oltre i cipressi e i pini li di fronte a me, tra le luci della città lontana e sulla superficie del mare, la notte era irrequieta e tumultuosa. Sembravano accadere tante cose, tutte insieme, in un attimo. Mentre una parte della mia mente, sentendo quel rumore sotterraneo, registrava il terremoto, che proseguiva in tutta la sua infinita violenza, un'altra parte, confusa, mi chiedeva: Perché tutti hanno cominciato a sparare a quest'ora di notte? (Le bombe, gli omicidi e gli spari nel cuore delle notti degli anni Settanta avevano probabilmente creato in me una memoria strana, la cui porta si apriva nei momenti di sciagura e che mi spingeva ad associare i disastri con le armi da fuoco). Poi, senza tuttavia riuscire a individuarla, ho pensato e ripensato a quale potesse essere la fonte di quella serie di spari di un fucile automatico. Prima che si placasse questa scossa durata quarantacinque secondi e costata la vita a trentamila persone, per la scala esterna sono salito al primo piano, dove dormivano mia moglie e mia figlia. Erano sveglie e aspettavano al buio, impaurite e senza sapere che fare. La corrente elettrica era saltata già da tempo. Insieme siamo usciti in giardino, nel silenzio della notte. Quel rombo terrificante era terminato e tutto intorno a noi sembrava sospeso in un'attesa carica di paura. Il giardino, gli alberi, questa piccola isola fasciata da un'alta scogliera erano come sempre silenziosi nella notte; le foglie stormivano tranquille nella brezza appena percettibile, ma il cuore che mi batteva forte mi diceva che stava succedendo qualcosa di terrificante. Nel buio, sotto gli alberi, in un bisbiglio suggerito da uno strano istinto come timorosi di irritare il terremoto abbiamo aspettato in silenzio. Sono arrivate altre leggere scosse, ma non c'era più la paura di prima.

Orhan Pamuk
Altri colori
Einaudi
pagina: 102

Segnalato da: bianca "sogliola"
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Mario Tobino. Il deserto della Libia

2009-04-16T12:17:00.003+02:00

I nostri pranzi, che erano intorno a una cassa sotto la rada ombra di un ulivo selvaggio, erano del tutto privi di nostalgia, di discorsi-commenti sulla guerra, di calme conversazioni; erano attenti a Oscar Pilli.
Egli cominciava il cibo, che ne mangiava moltissimo, e beveva, lamentandosi vittima, uomo colpito, e anche noi ci diceva disgraziati, con una tinta, però, di eroico, come anche di eroico ne gettava sopra di sé un velo.
Questo all'inizio. Noi in silenzio, in attesa. Lentamente Pilli intesseva un'altra strada; incominciava a muovere i passi. L'ulivo selvaggio aveva sopra di noi le foglie pallide e immobili il solo, come sempre, colava. Le mosche ronzavano sopra i piatti fermandosi e, scacciate, immediatamente ritornavano, dopo il loro breve spostamento.
Il comandante all'improvviso si inalberava nel sole; diveniva come un cavallo che s'alza sulle gambe di dietro e diventa alto, con la pancia bestiale sopra di noi, gli occhi iniettati di fuoco.

Mario Tobino
Il deserto della Libia
Oscar Mondadori
pagina 47

Segnalato da: Antonio
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Fernando Pessoa. Il libro dell'inquetudine

2009-04-14T18:08:00.002+02:00

All'improvviso oggi ho dentro una sensazione assurda e giusta. Ho capito, con una illuminazione segreta, di non essere nessuno. Nessuno, assolutamente nessuno. Nel balenio del lampo quella che avevo creduto essere una città era una radura deserta; e la luce sinistra che mi ha mostrato me stesso non ha rivelato nessun cielo sopra di essa. Sono stato derubato dal poter esistere prima che esistesse il mondo. Se sono stato costretto a reincarnarmi, mi sono reincarnato senza di me, senza essermi reincarnato.
Io sono la periferia di una città inesistente, la chiosa prolissa di un libro non scritto. Non sono nessuno, Non so sentire, non so pensare, non so volere. Sono una figura di un romanzo ancora da scrivere, che passa aerea e sfaldata senza aver avuto una realtà, fra i sogni di chi non ha saputo completarmi.
Penso in continuazione, sento in continuazione; ma il mio pensiero è privo di raziocinio, la mia emozione è priva di emozione! Da una botola situata lassù, sto precipitando per lo spazio infinito, in una caduta senza direzione, infinitupla e vuota. La mia anima è un maëlstrom nero, una vasta vertigine intorno al vuoto, un movimento di un oceano senza confini intorno ad un buco nel nulla, e nelle acque, che più che acque sono turbini, galleggiano le immagini di ciò che ho visto e sentito nel mondo: vorticano case, volti, libri, casse, echi di musiche e spezzoni di voci in un turbine sinistro e senza fondo.
E io, proprio io, sono il centro che esiste soltanto per una geometria dell'abisso; sono il nulla intorno a cui questo movimento gira, come fine a se stesso, con quel centro che esiste solo perché ogni cerchio deve possedere un centro. Io, proprio io, sono il pozzo senza pareti ma con la resistenza delle pareti, il centro del tutto con il nulla intorno.
E in me è come se l'inferno ridesse, senza neppure l'umanità di diavoli che ridono, la follia starnazzante dell'universo morto, il cadavere girante dello spazio fisico, la fine di tutti i mondi che fluttua oscuramente al vento, disforme, fuori del tempo, senza un Dio che l'abbia creata, senza neppure se stessa che sta girando nelle tenebre delle tenebre, impossibile, unica, tutto.
Poter saper pensare! poter saper sentire!
Mia madre è morta molto presto, ed io non l'ho conosciuta...

Fernando Pessoa
Il libro dell'inquetudine
Impronte Feltrinelli
pagine: 32 - 33

Ryszard Kapuściński. Ancora un giorno

2009-04-07T21:08:00.002+02:00

Il tempo passava, ma era come restare fermi sul posto.
Sempre la stessa liscia fascia d'asfalto in mezzo alla rossa terra friabile. Da una parte e dall'altra, sempre le stesse sbiadite e riarse cortine di macchia, lo stesso cielo di un biancore accecante, lo stesso vuoto di un mondo abbandonato e di cui non un movimento, non una voce tradivano la presenza. In quell'immoto, morto ed essenziale scenario, il nostro camion avanzava traballando come un'automobilina di un tirassegno da fiera. Il proprietario gira la manovella e il giocattolo di latta scorre dondolando in qua e in là: "Avanti signori, chi vuole sparare si accomodi!".

Ryszard Kapuściński
Ancora un giorno
I Narratori / Feltrinelli
pagine 66 - 67

Segnalato da: Antonio
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Italo Calvino. Sotto il sole giaguaro

2009-04-05T19:24:00.005+02:00

SOTTO IL SOLE GIAGUARO
Discesi, risalii alla luce del sole-giaguaro, nel mare di linfa verde delle foglie. Il mondo vorticò, precipitavo sgozzato dal coltello del re-sacerdote giù dagli alti gradini sulla selva di turisti con le cineprese e gli usurpati sombreros a larghe tese, l'energia solare scorreva per reti fittissime di sangue e clorofilla, io vivevo e morivo in tutte le fibre di ciò che viene masticato e digerito e in tutte le fibre che s'appropriano del sole mangiando e digerendo.
Sotto la pergola di paglia d'un ristorante in riva a un fiume, dove Olivia m'aveva atteso, i nostri denti presero a muoversi lentamente con pari ritmo e i nostri sguardi si fissarono l'uno nell'altro con un'intensità di serpenti. Serpenti immedesimati nello spasimo d'inghiottirci a vicenda, coscienti d'essere a nostra volta inghiottiti dal serpente che tutti ci digerisce e assimila incessantemente nel processo d'ingestione e digestione del cannibalismo universale che impronta di sé ogni rapporto amoroso e annulla i confini tra i nostri corpi e la sopa de frijoles, lo huacinango a la veracruzana, le enchiladas ...

Italo Calvino
Sotto il sole giaguaro
Garzanti
pagine: 56 - 57

John Berger. Qui, dove ci incontriamo

2009-04-03T15:18:00.003+02:00

Tutti i pescivendoli sono donne. Donne dalle spalle forti, dagli avambracci robusti, che indossano stivali di gomma e maneggiano il ghiaccio come fosse metallo bollente, con le sciarpe annodate e gli occhi lievemente beffardi, molto femminili. Trattano i pesci come potrebbero trattare qualche lontano membro della famiglia vagamente irritante. Irritante, perché non più all'erta come una volta!
Mia madre raccoglie un gambero grigio e lo annusa. La venditrice, che sta sventrando un pesce, le sorride.
Prendine mezzo chilo, dice mia madre. Chiedi ad Andreas, si chiama Andreas, ha un marito a Cuba e una figlia che fa la hostess.
Andreas solleva il pesce che sta pulendo e indica molto gentilmente con la punta del coltello quel che sembra latte di pesce annidato nella parte superiore della cavità oramai vuota dello stomaco. Luccicante, bianco rosato, oleoso, come una campanula prima di sbocciare.
È un merlango, dice mia madre.
La punta del coltello scende delicatamente lungo la cavità addominale e va a toccare una sacca granulosa color arancione, dello stesso colore e delle stesse dimensioni di un'albicocca secca. Uova di pesce femmina.
Ermafrodita! annuncia Andreas sorridendo, quindi ripete: Ermafrodita! come se non volesse lasciarci riprendere dalla sorpresa.
Ermafrodita!.

John Berger
Qui, dove ci incontriamo
Bollati Boringheri
pagine 29 -30

Segnalato da: Antonio
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William S. Burroughs. Pasto nudo

2009-04-01T16:11:00.002+02:00

Armeggiando con un nastro consumato al confine dell'aggancio, una languida zona grigia di iati piena di miasmi sbadigliosi e buche oziose larghe tanto, Lee scoprì che il giovane tossico che si trovava nella sua camera alle dieci del mattino era reduce da due mesi di nuoto subacqueo senza tuta in Corsica e non si bucava più ...

William Seward Burroughs
Pasto nudo
Gli Adelphi
pagine: 78 - 79

Amos Oz. Non dire notte

2009-03-30T16:52:00.004+02:00

Durante il notiziario delle sei ho preparato una macedonia. Ho annusato il cartone di latte in frigo, diffidente sia verso il latte sia verso il mio olfatto. Poi ho cominciato a fare ordine negli armadi della cucina, da destra a sinistra. Speravo che tornasse presto. Prima delle sette sono andato in balcone a guardare il giorno che si allontanava. Uno strambo cane grigio è passato lentamente in cortile sparendo dietro il pergolato di buganvillea, lento, ciondolante, come se l'avessero battuto. C'è un muro di pietra scuro fra cortile e deserto. Sulla parete è rimasto il segno di una porta che è stata murata con pietra più chiara. Oltre ancora svettano due cipressi che scuriscono assieme alla sera.

Amos Oz
Non dire notte
Economica Feltrinelli
pagina 138

Segnalato da: Antonio
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Vinicio Capossela. Non si muore tutte le mattine

2009-03-28T12:36:00.003+01:00

Agli altri invece, ai viaggiatori, i viaggi!
A quelli cresciuti selvatici arrampicandosi sugli alberi, ai Tom Sawyer, a loro il Delta e l'orinoco! A loro le gite coloniali, le imprese di Fitzcarraldo, le avventure fluviali. A loro i pirati di Singapore. E gli altopiani e il Mato Grosso, e i caimani australi. A loro gli aeroplani e le cisterne, e le buttane dei cubani, e le risacche dei capoverdiani. A loro i nazisti ubriachi sperduti nella Jamaica, a loro il Dio Jah! Hailé Selassié, bummajé.
E il Verte e la canela. A loro che possono, la Troca! Che agli altri li fa solo buttare giù dalle finestre e senza paracadute e senza rete. A loro le colonie d'Africa, i biplani col motore, i piloti coi gradi cuciti ... sulle canottiere ... dove capita. A loro la Negrona, la Matumba camaliona. A loro il bacalaon che non puzza d'interiora, e la ribaltazione, e Creta e le isole di Kios, la notte artica di Riga, la Lettonia in mutande, le steppe del Caucaso, gli acquitrini di Hanoi, i girini vietnamiti ... le saracche di Lisbona, le feste birraie deIla Germania, le cacche seccate yemenite, i fichi turchi, la Bessarabia e il rovigotto. A loro la decollazione, agli altri ... A TERRA! La piana ipermercata!

Vinicio Capossela
Non si muore tutte le mattine
I Narratori Feltrinelli
pagine: 174 - 175

Ferdinando Camon. Tenebre su tenebre

2009-03-26T17:29:00.002+01:00

La punizione che noi diamo agli infedeli è nulla in confronto alla punizione che loro stessi s'infliggono, non adorando il nostro Dio. La cosa più importante , nella vita e nella storia, è che "Dio sia con noi".
"Dio è con noi" è un dato non un merito: se è con te tutto è risolto, non devi temere più nulla. Per dare ai soldati una forza incrollabile, la fiducia nella vittoria finale, la Wehrmacht incideva quel motto sulla borchia (tonda o rettangolare) della loro cintura. Ogni mattina, alzandosi e vestendosi, il soldato della Wehrmacht, stringendo la cintura, vedeva il motto: "Gott mit Uns, Dio è con noi". Da quel momento, tutto quello che faceva era fatto sotto la garanzia di quel motto.

Ferdinando Camon
Tenebre su tenebre
Garzanti
pagina: 289

Segnalato da: Antonio
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Fred Vargas. Un po' più in là sulla destra

2009-03-24T17:51:00.006+01:00

- Eh? Che cavolo combini da queste parti?
- Sono passato a dare un'occhiata, - disse Louis.
- Vincent ha notato qualcosa.
- Qualcosa che vale la pena?
Louis si interruppe, c'era un'emergenza, la biglia del flipper correva dritta verso il nulla. La riacciuffò con una levetta e quella ripartì a crepitare verso l'alto, senza convinzione.
- Gioco fiacco, - disse Marthe.
- Lo so, ma tu non la smetti di parlare.
- Per forza. Quando ti dai al catechismo, non senti quello che ti dicono. Non mi hai risposto. Vale la pena?
- Forse. E da vedere.
- Che tipo di roba è? Politica, interessi, non si sa?
- Non berciare a quel modo, Marthe. Un giorno avrai delle grane. Diciamo, uno dell'ultradestra dove non ci si aspetterebbe di trovarlo. Sono curioso.
- Autentico?
- Sì, Marthe. Autentico, denominazione nazionale controllata, imbottigliato dal produttore. Da verificare, certo.
- E dov'è? A che panchina?
-Alla 102.
Louis sorrise e lanciò una biglia. Marthe ci pensò su. Faceva confusione, stava perdendo colpi. Scambiava la panchina 102 con le panchine 107 e 98. A Louis era sembrato più semplice assegnare dei numeri alle panchine di Parigi che gli servivano da osservatorio. Le panchine interessanti, ovviamente. E' vero, era più comodo che descrivere la loro esatta ubicazione topografica, tanto più che in genere l'ubicazione delle panchine è poco chiara. Ma in vent'anni c'erano stati dei cambiamenti, panchine mandate in pensione e panchine nuove di cui bisognava occuparsi. Aveva dovuto numerare anche degli alberi, quando in certi punti chiave della capitale mancavano le panchine. C'erano anche le panchine transitorie, per le storie di poco conto. Erano così arrivati al numero 137, perchè non veniva mai riutilizzato un vecchio numero, e a Marthe si mescolava tutto nella testa. Ma Louise aveva proibito tenere dei promemoria.
- La 102 è quella con dietro il fiorista? - domandò Marthe aggrottando le sopracciglia.
- No, quella è la 107.
- Cavolo, - disse Marthe. - Almeno pagami da bere.
- Prendi quello che vuoi. Ho ancora tre giocate.

Un po' più in là sulla destra
Fred Vargas
Einaudi 2008
pagine: 4 - 5

Segnalato da: il cercatore
http://leggendoleggendo.myblog.it

Bruce Chatwin. Che ci faccio qui?

2009-03-23T16:32:00.006+01:00

LAMENTO PER L'AFGHANISTAN
Questo è - fra tutti gli anni - l'anno giusto per piangere la perdita di Robert Byron, l'arcinemico di ogni compromesso con Hitler. Quando capì che cosa avevano in mente i nazisti, disse: - Sul mio passaporto faro scrivere "guerrafondaio" -. Fosse vivo oggi, probabilmente penserebbe anche lui che col tempo (in Afghanistan ci vuole tempo per ogni cosa) gli afghani faranno qualcosa di assolutamente terribile ai loro invasori - magari ridesteranno i giganti addormentati dell'Asia centrale.
Ma quel giorno non riporterà in vita le cose che abbiamo amato: le immense giornate limpide e le azzurre calotte di ghiaccio sui monti; i filari di pioppi bianchi che tremolavano al vento, e le lunghe e candide bandiere da preghiere; i campi di asfodeli che venivano dopo quelli di tulipani; o le pecore dalla grossa coda che chiazzavano le colline sopra Chakcharan, e l'ariete con una coda tanto grande che bisognava fissarla a un carro. Non ci sdraieremo più davanti al Castello Rosso a guardare gli avvoltoi roteanti sopra la valle in cui fu ucciso il nipote di Genghiz. Non leggeremo le memorie di Babur nel suo giardino di Istalif, né vedremo il cieco avanzare tra i cespugli di rose facendosi guidare dall'olfatto. Non andremo a sederci nella Pace dell'Islam con i mendicanti di Gazar Gagh. Non saliremo sulla testa del Buddha di Bamiyan, dritto nella sua nicchia come una balena in un bacino di carenaggio. Non dormiremo nella tenda dei nomadi, né daremo la scalata al minareto di Jam. E avremo perduto i sapori: il pane rustico, caldo e amaro; il tè verde speziato col cardamomo; l'uva che facevamo raffreddare nella neve; e le noci e le more secche che masticavamo per difenderci dal mal di montagna. Né ritroveremo l'aroma dei campi di fagioli, il dolce, resinoso profumo del legno di deodara, o l'afrore di un leopardo delle nevi a quattromila metri.

1980

Bruce Chatwin
Che ci faccio qui? (Lamento per l'afghnistan)
Adelphi
pagine: 355 - 356

Czestaw Mitosz. La mia Europa

2009-03-21T18:36:00.005+01:00

Quando finalmente sentii l'acqua penetrarmi nelle scarpe, aspirai a pieni polmoni il profumo dei salici, dei giunchi e del muschio umido, il profumo del paese natale. Tra queste paludi mi sentivo a mio agio, la loro melanconica bellezza non mi aveva mai lasciato insensibile. Lo specchio d'acqua tra i cespugli luccicava come olio, qua e là vi galleggiavano immobili piccole barchette di foglie secche. Rompevamo questo specchio affondando prima fino alle ginocchia, poi fino a metà coscia.

Czestaw Mitosz
La mia Europa
Biblioteca Adelphi
pagina: 265

Segnalato da: Antonio
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H. P. Lovecraft. I racconti del Necronomicon

2009-03-19T17:06:00.004+01:00

IL CASO DI CHARLES DEXTER WARD
I Sali essenziali degli Animali possono in tal guisa essere preparati e conservati, affinchè un Uomo d’ingegno abbia nel suo Studio l’intiera Arca di Noè, e possa a suo Piacimento resuscitare la bella forma di un Animale dalle sue Ceneri; e con medesimo metodo, dai Sali essenziali della Polvere umana, e senza criminale Necromanzia, un Filosofo possa evocare la Forma di qualsivoglia Antenato dalla Polvere nella quale il suo Corpo è stato incenerito.

Borellus

Howard Phillip Lovecraft
I racconti del Necronomicon (Il caso di Charles Dexter Ward)
Tascabili Immagnario Fanucci
pagina: 89

Raymond Queneau. Esecizi di stile

2009-03-17T16:25:00.004+01:00

Sull'iperautodinamico carico di petrolnauti fui martire di un microrama in una cronia di katabasi. Un ipotipo icosapigio con un petaso periciclato da calophlegma e un macrotrachelo encilinfrico, anatemizzava cacofonicamente un anonimo effimero artropode che, da ciò che il protero pseudolegomenava, gli epicratizzava i bipodi. Ma appena colui episcopò una cenotopia, si peristrofò per catapultarvisi.
In un'ystera cronía, l'estetizzai davanti al siderodromo hagiolazarico che peripatava con un synantropo il quale gli simbolava la metacinési di un omfalo sfinterico.

Raymond Queneau
Esecizi di stile
Einaudi, Gli Struzzi 282
pagina: 149

Segnalato da: Antonio
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Flann O'Brien. Una pinta d'inchiostro irlandese

2009-03-16T15:32:00.003+01:00

Forse non sarà del tutto superfluo ricordare che ieri sera ho consumato l'ultima deliziosa (per quanto indigesta) porzione di una strana vivanda preparata nella padella che si può vedere in quell'angolo. Ieri sera ho mangiato inguini.
Le sue parole mi sorprendono, disse il demone buono. Erano gli inguini di uno scarabeo, o di una scimmia, o di una donna?
Due paia di inguini ho mangiato, rispose il Cacodemone, gli inguini di un uomo e gli inguini di un cane, e non saprei ricordare quale dei due ho mangiato per primo, né quale dei due era più buono. Ma due paia intere di inguini ho mangiato.

Flann O'Brien
Una pinta d'inchiostro irlandese
Tascabili Bompiani
pagine: 136 - 137

Bruce Chatwin Paul Theroux. Ritorno in Patagonia

2009-03-13T10:40:00.006+01:00

A Boston nevicava, quando partii: la Patagonia prometteva un clima diverso, un cambiamento di umore e la possibilità di girovagare in tutta libertà. È lo stato d’animo migliore per iniziare un viaggio. Ero pieno di slancio; solo più tardi, nei viaggi, si capisce che le distanze più grandi ispirano le più grandi illusioni, e che il viaggio solitario è un piacere che spesso si paga.

Paul Theroux

Bruce Chatwin Paul Theroux
Ritorno in Patagonia
Adelphi
pagina: 15

Irvine Welsh. I segreti erotici dei grandi chef

2009-03-10T18:55:00.005+01:00

Skinner aveva le budella in giostra per la birra e il curry del weekend, e gli sfuggì una scoreggia omicida, viscida, da scottarti gli occhi, da fare piangere di bruciore come l’ultimo addio di un’amante, proprio mentre l’ascensore si fermava al piano dopo ed entravano i due uomini in tuta da operaio. Tutti soffrirono in silenzio. Quando gli operai scesero Skinner prese la palla al balzo e dichiarò: "Questo è gas asfissiante!" con gli occhi sugli operai che si allontanavano. Sapeva che se c’è di mezzo una scoreggia tutti si trasformano in Giudici di Corte Suprema ex-etoniani. Gli uomini sono sempre sospettati prima delle donne, e gli uomini in tuta sono sempre accusati prima di quelli in giacca e cravatta. Le regole erano queste.

Irvine Welsh
I segreti erotici dei grandi chef
TEA
pagina: 54

Andrea Pazienza. Paz

2009-03-08T00:09:00.003+01:00

La donna.
Donna è la mia ragazza, donna è mia madre e ti dico che riposare una testa sconvolta in un grembo conosciuto e amato è quanto di più bello sia dato di vivere a un uomo dopo le sorgenti del Rio delle Amazzoni.

Andrea Pazienza
Paz
Einaudi tascabili, stile libero
pagina: 176

Cesare Pavese. La luna e i falò

2009-03-07T16:50:00.002+01:00

Fa un sole su questi bricchi, un riverbero di grillaia e di tufi che mi ero dimenticato. Qui il caldo più che scendere dal cielo esce da sotto - dalla terra, dal fondo tra le viti che sembra si sia mangiato ogni verde per andare tutto in tralcio. È un caldo che mi piace, sa un odore: ci sono dentro anch’io a quest’odore, ci sono dentro tante vendemmie e fienagioni e sfogliature, tanti sapori e tante voglie che non sapevo più d’avere addosso. Così mi piace uscire dall’Angelo e tener d’occhio le campagne; quasi quasi vorrei non aver fatto la mia vita, poterla cambiare; dar ragione alle ciance di quelli che mi vedono passare e si chiedono se sono venuto a comprar l’uva o che cosa. Qui nel paese più nessuno si ricorda di me, più nessuno tiene conto che sono stato servitore e bastardo. Sanno che a Genova ho dei soldi. Magari C’è qualche ragazzo, servitore com’io sono stato, qualche donna che si annoia dietro le persiane chiuse, che pensa a me com’io pensavo alle collinette di Canelli, alla gente di laggiù, del mondo, che guadagna, se la gode, va lontano sul mare.

Cesare Pavese
La luna e i falò
Einaudi tascabili
pagina: 29

Ivan S. Turgenev. Memorie di un cacciatore

2009-03-04T18:08:00.005+01:00

Più dolorosa era la sua posizione per il fatto che la provvida natura non s’era data la briga di accordargli pur una sola briccica delle attitudini e dei doni senza di cui il mestiere di capameno è quasi impossibile. Non sapeva, per esempio, né ballare fino a non poterne più in una pelle d’orso messa a rovescio, né celiare e fare il vagheggino nell’immediata vicinanza degli staffili imbizzarriti; esposto nudo a un gelo di venti gradi, a volte si raffreddava; il suo stomaco non digeriva né il vino misto a inchiostro e altre sudicerie, né l’agarico moscario e le rossole con l’aceto. Il Signore solo sa ciò che sarebbe stato di Tichon, se all’ultimo dei suoi benefattori, un appaltatore arricchito, non fosse saltato in mente, in un’ora d’allegria, di aggiungere nel proprio testamento: «e a Ziosia (alias Tichon) Niedopiuskin lascio in perpetua ed ereditaria proprietà il villaggio di Bezselèndiejevka, da me regolarmente acquistato, con tutte le dipendenze».

Ivan Sergeevic Turgenev
Memorie di un cacciatore
BUR
pagina: 302

H. P. Lovecraft. I racconti del Necronomicon

2009-03-02T19:13:00.009+01:00

IL CANE
Possa il cielo perdonare la follia e la morbosità che ci condusse entrambi a un fato tanto mostruoso! Stanchi dei luoghi comuni di un mondo prosaico, nel quale persino le gioie dell’amore e dell’avventura subito si fanno stantie, St. John e io avevamo seguito entusiasti ogni movimento estetico e intellettuale che promettesse sollievo al nostro devastante tedio. Gli enigmi dei simbolisti e le estasi dei pre-Raffaelliti non avevano mancato di interessarci, ma ogni nuovo stile veniva troppo presto prosciugato da altre novità o attrazioni.

Soltanto la cupa filosofia dei decadenti poteva aiutarci e la trovammo potente solo aumentando gradatamente la profondità e l’arte diabolica delle nostre penetrazioni. Baudelaire e Huysmans persero presto ogni brivido; e ben presto ci rimasero solo gli stimoli diretti delle personali esperienze e avventure innaturali. Fu questo spaventoso bisogno emozionale che ci portò infine a quella detestabile condotta che perfino nella presente paura riesco a nominare solo con vergogna ed esitazione, il ripugnante eccesso dell’oltraggio umano, l’aborrita pratica di predare le tombe.
Non posso rivelare i dettagli delle nostre sconvolgenti spedizioni, ne catalogare, seppure in parte, i peggiori trofei che adornavano l’innominabile museo approntato nella grande casa di pietra dove abitavamo, da soli e senza servitori. Il nostro museo era un luogo blasfemo e impensabile, dove col gusto satanico di virtuosi nevrotici avevamo riunito un universo di terrore e decomposizione per eccitare le nostre sazie sensibilità. Era una stanza segreta, giù lontano, sottoterra; dove enormi demoni alati scolpiti nel basalto e nell’onice vomitavano da larghe bocche ghignanti luci arcane, verdi e arancioni, e tubi pneumatici nascosti scompigliavano in danze caleidoscopiche di morte le linee di rossi avanzi sepolcrali intessuti mano nella mano su voluminosi tendaggi neri. Da questi tubi uscivano a comando gli odori che il nostro stato d’animo più bramava; ora il profumo di pallidi gigli funebri; ora l’incenso narcotico di immaginari reliquiari d’Oriente di morti regali, e talvolta - come rabbrividisco al ricordo! - gli spaventosi fetori della tomba scoperchiata che rivoltano l’anima.

Howard Phillip Lovecraft
I racconti del Necronomicon (Il cane)
Tascabili Immagnario Fanucci
pagine: 29-30

John Aubrey. Vite brevi di uomini eminenti

2009-03-02T17:52:00.032+01:00

John Colet, dott. in teologia, Arciprete di Saint Paul’s a Londra. Dopo l’incendio di Londra (siccome il suo monumento era rotto) qualcuno fece un buchino vicino al coperchio della sua bara, che era chiusa come il recipiente per fare un pasticcio e piena di un liquido atto a conservare la salma. Mr Wyld e Ralph Greatorex l’assaggiarono e aveva una specie di gusto insipido, qualcosa come un gusto ferrugginoso. La bara era di piombo e incassata nel muro, circa a due piedi e mezzo sopra la superficie del pavimento.

Questo era un modo strano, rarissimo, di conservare un corpo: forse era una salamoia, come per la carne, la cui salsedine i molti anni e il piombo avevano addolcito e resa insipida. Il corpo, tastato con un paletto introdotto in una fessura, sembrava maiale lesso.

John Aubrey
Vite brevi di uomini eminenti
Adelphi
pagina: 21